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27 de enero de 2020. San Salvador de Jujuy. Verano. 11.14 de una mañana que comenzó con lluvia y cortes de electricidad. Aniversario de la muerte de Victoria Ocampo. Una rara mujer que dedicó su vida al arte. Rara en el sentido de extraordinaria, diferente. La mayor de sus hermanas. Apasionada, amante de las artes. Tuvo amores imposibles. Quiso acercar el arte a quienes la rodearon. Fue una de las primeras mujeres en manejar un auto en Argentina. Fue mecenas de artistas y escritores. Impulsó la creación del Fondo Nacional de las Artes. Creó la revista SUR. Resulta fascinante indagar en la vida y la obra de algunas mujeres que hicieron historia. Reconocerlas. Establecer relaciones con la vida y obra de otras escritoras. Sentir que es posible alcanzar los sueños. Agradecer el camino que abrieron.  Es el espacio de radio Universidad para hablar de lecturas, libros y algo más. Es un segmento literario ecléctico, lleno de preguntas, un diálogo íntimo con Álvaro Agostini.  Comenzam

Se han vestido de rojo y dorado. Salen a las calles a disfrutar de la fiesta. Ven pasar un enorme dragón y varios gatos de la suerte. Todos celebran sin mirar al vecino. Llevan su farolito de papel en la cartera. Piden por los que ya no están. Van de la mano. En una esquina, un hombre les pide algo de dinero para comprarse una comida caliente. Se miran fastidiados. No quieren darle nada. Están hartos de los aprovechadores. Lo insultan y siguen caminando. Están a unas pocas cuadras de donde será la ceremonia de los faroles y luminarias. El hombre le pega al hombre con un palo. Ella no había visto ese palo y no puede reaccionar. Siente el dolor en la cara antes de perder el conocimiento. El hombre toma las carteras y huye, abandonándolos en la vía pública. Tiene su dirección y las llaves de la casa. El hombre se instala allí. Los muertos arruinan la celebración del año nuevo chino para médicos y policías que esperaban una jornada sin contratiempos. Atrapan al asesino comiendo un

Dos relatos sobre la paradoja de la ausencia que no es tal y la imposibilidad de comunicarse genuinamente dentro de los vínculos más íntimos.  Por Ildiko Nassr  (Río Blanco, Jujuy, 1976) Ha publicado libros de poemas Reunidos al azar, 1999; La niña y el mendigo, 2002, de cuentos, Vida de perro, 1998 y de microrrelatos, Placeres cotidianos, 2007 y 2011, Animales feroces, 2011, Ni en tus peores pesadillas, 2016. Sus microrrelatos han sido incluidos en recopilaciones como El límite de la palabra. Antología del microrrelato argentino contemporáneo; 1001 cuentos de una línea (España), Monoambientes. Microrrelatos del Noroeste Argentino, 4 voces de la microficción argentina, Bagliori estremi (Turín, 2012), Eros y Afrodita en la minificción (México, 2016), entre muchas otras. Sus microrrelatos han aparecido en varias antologías argentinas dedicadas al género. Coordina talleres de escritura creativa. Referente del microrrelato en nuestro país, sus narraciones tienen la particularidad

Estos dos cuentos han permanecido inéditos hasta ahora. Es un honor formar parte de RELATOS AUSTRALES, un proyecto de difusión de la narrativa argentina contemporánea. Podés escuchar la lectura en este link: https://www.hoydia.com.ar/images/2020/RelatosAustrales/01-Enero/10_IldikoNassr-Doscuentos.mp3

Poema del libro SER POETA. Jujuy, 2006

Recorridos lectores ¿Leer un libro de una autora es suficiente para afirmar que te gusta esa autora? En un mundo sobresaturado de información, ¿cómo elegimos un libro? ¿Cómo sabemos o distinguimos la literatura de otros discursos sociales? ¿Es suficiente que una cierta cantidad de páginas estén encuadernados en un formato 14x21 para decir “esto es un libro"? No. Sabemos que no. Pero es el primer paso. Una vez elegido el libro, ¿qué experiencia vivimos con la lectura? Todo comienza por la vista. Vemos ese objeto que nos acompañará los próximos días o semanas. Lo sentimos, tocamos la tapa, las hojas. Lo olemos. Nos gusta el olor de libro nuevo. Nos gusta también el olor de libro viejo. Dicen que los libros no muerden. ¡Mentira! Hay algunos que no sólo muerden: te devoran. No podés salir de ellos. Es como cuando entrás a EL BAR DEL INFIERNO, de Alejandro Dolina. Una vez adentro, no hay cómo escapar. Te atrapan. Te hacen parte suya. O vos te convertís en parte suya. Ahí e

Algunas preguntas que me hago  Me han invitado de una radio para hablar sobre lecturas de verano. ¿Existe un tipo de personas que sólo lee en verano? ¿Cuando llega el 20 de marzo dejan de leer para retomar la lectura el 21 de diciembre? ¿se tapan los ojos cuando pasan cerca de una librería, para no tentarse? ¿Qué sucede si es 20 de marzo a la tarde y no terminaron de leer el libro que tenían en sus manos? ¿Lo dejan inconcluso hasta el próximo verano? ¿Se crean un hábito que luego desaparece como va desapareciendo el bronceado o es sólo un espejismo veraniego, como los paseos por la playa o la montaña? ¿Se olvida, pero se añora, como el desayuno continental en un hotel de lujo? O las camas tendidas, o el servicio a la habitación. O cualquier lujo que una se permite cuando está distendida. ¿Esas personas regresan a la rutina de pantallas y oficinas como si fueran robots? ¿La lectura no les deja secuela? ¿Pueden salir inmunes de ella? ¿Esas personas son las mismas que te preguntan cu

Ahí estás, con ese joven que te gusta. Los dos sentados a la mesa de un bar. Se miran. Él te mira a los ojos y vos lo miras. Es un instante de intimidad en el que ya te imaginás con un vestido blanco con una cola de tres metros entrando en la iglesia San Francisco y él esperándote frente al altar. Es la primera cita y te ajustaste y subiste y focalizaste en tus puntos fuertes. Un escote pronunciado, pero no tanto, como para seducirlo pero no asustarlo. Ya casi sentís sus labios cerca de los tuyos, cuando explota uno de los breteles de tu corpiño y salta, casi dejando tuerto al que iba a ser el padre de tus hijos. La tira vuela por los aires, desbalancea el escote, arruina el momento y te imaginás no ya en la iglesia, sino en la guardia del hospital, tratando de explicar cómo se hizo daño el muchacho en cuestión. Salís como expulsada hacia el baño y te encerrás largo rato allí. Estás desesperada; ya arruinaste otras primeras citas. Pero una cosa es romper un corazón, que no se ve y

Todo comienza con un gesto, un pequeño impulso, un detalle. Encender una vela. Perfumar la habitación. Colocar sábanas nuevas o recién lavadas. Mínimos rituales placenteros. Recorrer toda la piel con la sensación fluida de una crema corporal. Celebrar estar vivas. Sonreír ante la oleada de recuerdos que nos dicen que hemos sido amadas, que esa piel no tan perfecta le debe a algunas marcas a experiencias inolvidables. Dejarse llevar por esos pensamientos felices. Mírate la llama y el dibujo que forma en las paredes o en el techo. Permitirnos ser un poco niñas. Bailar. Recordar, también, esas múltiples mañanas de Reyes buscando los regalos por toda la casa. Verificar que los camellos hayan comido y bebido. Sí, dejaron varias cajas con envoltorios de colores. Y los infaltables caramelos duros bañados en chocolate que hoy te conectan con esa niña y te hace agrandar la sonrisa.  Y ¿a vos qué te trajeron los Reyes Magos?

Microrrelato publicado en la revista TARDES AMARILLAS http://www.tardesamarillas.com/index.php?option=com_content&view=article&id=898:veronica-sotelo&catid=18:microrrelato&Itemid=22