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Mostrando entradas de 2009

Sabores

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He probado la carne humana. Es lo más delicioso. Un sabor ancestral inundó mi ser y aluciné con toda la historia de la humanidad en ese trozo de carne de mujer. Desde entonces, vivo obsesionado con ese sabor y las sensaciones que provoca. Lamentablemente, pocas mujeres se adentran en la sabana. Y la carne de hombre sabe a corrupción.

Rutina

Abrir la puerta. Entrar. Prender la luz. Bajar las persianas. Sacarse la ropa, los pudores, uno a uno. Tocarse el cuerpo, darle forma con las manos. Meterse en la cama. Apagar la luz. Dormir. Ser otro. No soñar. Dejarse soñar. (de "4voces de la microficción argentina 1)

4 voces del microrrelato argentino

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/> He dejado para el final a la más joven del cuarteto para indicar que la microficción es un género que se está haciendo como nueva forma textual y que se continuará haciendo después de la última página de este libro. Las primeras personas que me hablaron (casi simultáneamente) de Ildiko Valeria Nassr fueron el Dr. David Lagmanovich y la escritora Liliana Heder. Con semejantes referentes mis expectativas eran tan altas que era muy probable que Ildiko me decepcionara. No fue así. Sus microficciones tienen una potencia inusitada, la frescura que hace olvidar cualquier imperfección y una coherencia interna que las liga secretamente para componer un mundo singular no precisamente bucólico (como prejuiciosa e ingenuamente podría esperarse de una joven jujeña), sino de una oscura complejidad. Se trata de una escritora a la que no se le pueden imaginar límites: si hay algo que le falta, es lo que se puede aprender. … El lector decidirá si lo confirma o lo disiente. Raúl Brasca (d

hijos

Mis hijos salen casi de noche de la escuela. Es peligroso. Son pequeños y aquí oscurece tan temprano. Los padres hemos formado cuadrillas para buscarlos y repartirlos en sus casas. Ya ubicados en el hogar, les damos la cena, conversamos un poco y los mandamos a la cama. Como todos los niños se parecen, muchas veces no me doy cuenta de que siempre son niños distintos los que viven conmigo. publicado en http://nalocos.blogspot.com/search/label/Microrrelatos

el amor de un poeta

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la mujer habla de su vida se avergüenza de algunas cosas se retrae y se abullona en la silla la habitación es grande pero parece pequeña ante la invasión de libros y papeles libros hasta en el piso y el techo la mujer se transforma en niña al recordar a su padre un gran hombre con el que cantábamos tangos los ojos se le humedecen y la voz se le escapa vuelo de pájaros invisibles salen de su garganta el eco de un violín a medio madurar un poeta habla de su vida personal y quien compartió sábanas con él es traicionado al verse envuelto en un poema dormir con él ha sido el mayor adjetivo de mi vida dice recordando el amor entre los brazos de ese hombre con cara de malo y tristeza en la piel quisiera poder captar la luz de su mirada con mi cámara pero todas herramientas y la ciencia son inútiles a la hora de captar la esencia del amor que ahora puedo palpar en una mujer despeinada sin rímel sin pereza sola sola con su amor en la memoria de su piel no quería bañarme, para no perder su olor

Jujeños en las Jornadas de Microficción

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Se realizarán los días domingo y lunes próximos en la 35ª Feria Internacional de Libro de Buenos Aires, con la participación de autores de distintos lugares. Tres jujeños presentes. En las últimas dos décadas se ha producido en Latinoamérica y España un boom de la microficción. Argentina y México lideran, por la magnitud explosiva de la producción, la investigación y el interés de los lectores, este singular fenómeno. Por esta razón se incluyó en la programación de la Feria Internacional del Libro de este año en Buenos Ares, las Jornadas de Microficción, espacio del que pariciparán escritores jujeños como Jorge Accame, Patricia Calvelo e Ildiko Valeria Nassr, entre otros de distintas provincias argentinas. Las mismas se desarrollarán el domingo y el lunes próximos. Estas jornadas se proponen mostrar el estado actual de la microficción en Argentina, es decir hablar de todas las generaciones y todos los tipos de microficción que se están escribiendo hoy en el país. Estarán los autores c

Ese chico tiene problemas en su casa

Esta mañana, en clase, un alumno se transformó en perro. Siempre me pierdo la acción en mi afán de copiarles la teoría en la pizarra. Después de la confusión, les pregunté a sus compañeros, disimulando mi curiosidad. Ninguno supo precisar el momento exacto en que ocurrió la transformación. No fue paulatina, sino sorpresiva. Los adolescentes, en general, no dejan de sorprenderme. Sin embargo, en todos estos años de docencia, jamás había estado tan cerca del alumno-perro. Se transformó descaradamente en mi clase y me lo perdí. No un cancerbero, ni siquiera un perro negro. Un perro lanudo, común, despeinado, que no llamaría la atención si no supiera que es López, el del tercer banco a la izquierda. No recuerdo su nombre de pila. Sólo su pelo desteñido y despeinado, como si nunca se lo hubiera lavado o peinado. Un chico común, con mirada perdida, como drogado. Un perro común, con mirada de perro, como hambriento. Hablé con la psicóloga del colegio y me dijo: -No puedo creer hasta qué extr

Cosas deprimentes

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Una postal llega desde Miskolc con saludos del tipo edes ildiko Una carta desde el oriente de mis ancestros nos avisa que la familia está siendo devastada por guerras y pestes Una extraña me mira desde el otro lado del espejo. Yo no soy Alicia y esa mujer avejentada y canosa no se parece en nada a la que fui: se ha dejado llevar por la deriva hacia el abandono y la tristeza. Un mendigo hediendo a vino en mis palabras. Un bulto del mismo tamaño de su cabeza le crece en la caminata hacia una plaza atestada de manifestantes que piden dignidad en carpas de estreno, saboreando pollo hervido con papas, sopa y postre por ocho pesos en el calor hirviente de diciembre. El silencio de una pareja en el viaje de regreso de una fiesta. Una habitación de parto cuando ha muerto el bebé. Un maestro que odia a sus alumnos. Las fiestas de fin de año. El día después de un feriado en mitad de la semana. Una persona a quien no le pagan por su trabajo. Las manos de quienes piden comida en la calle. Sus pie

Palestina

con mi hijita leemos poemas de poetas palestinos perseguidos por la osadía de decir sufrientes encarcelados celebramos nuestra libertad leemos en la cama sin que nos toque la guerra ella llora por el dolor de los niños llora también por su propio dolor mi hijita y yo nos hundimos en el silencio y sufrimos por aquellos que no conocemos no olvide, querido lector, los nombres de Al Qassim o de Fadwa Taqar ellos eligieron la poesía y no la vida vida muerta de pueblos de niños envejecidos y manos llagadas con mi niña nos abrazamos y dormimos cada una tendrá su propio sueño de belleza y devastación