ILDIKOTXT

Cross a la mandíbula   es una selección de textos realizada por el escritor y traductor francés Mathias de Byrne. Se trata de una selección de textos escritos por autores argentinos, pretende ser un "panorama contemporáneo de la creación literaria argentina" .  P oemas, Microficciones , cuentos, ensayos ... en su versión bilingüe francés- españo , como así  también textos en lenguas ancestrales como el w ichi , el m apuche o el qom. Algunos de los autores antologados son: Perla Suez,  Romina Doval, Griselda Gambaro, Alberto Laiseca,  Ricardo Piglia, Guillermo Saccomanno,  Abelardo Castillo, Sylvia Iparraguirre, Reina Roffé, Mempo Giardinelli, Angélica Gorodischer, Alicia Kozameh,  Leonidas Lamborghini, Arnaldo Calveyra, María Malusardi, Santiago Sylvester, Denise Leon, Ildiko Valeria Nassr, Ñancu Rupai, Liliana Lukin, Jorge Leonidas Escudero... Mathias de Breyne http://www.atelier-n89.com/html/ecrivains...

Placeres cotidianos Ildiko Nassr Sello editorial: Emooby Género: Ficción y temas afines Formato: epub El libro "Placeres cotidianos" de la escritora jujeña, Ildiko Nassr, es una verdadera joyita. El trabajo del orfebre domina en él. El contenido nos pone en presencia de una narradora que trabaja la brevedad de la palabra con visión estética. Con este género del microrrelato logra definir, ironizar, remedar situaciones que provocan goce al lector. (Susana Quiroga) http://www.amabook.com.ar/catalogo/emooby/placeres-cotidianos

a Flavia Company  Nacho había salido de trabajar más temprano de lo acostumbrado. Un grupo de manifestantes tomó las oficinas, refugiándose de la policía. Después de un correteo, gritos, incertidumbres e idas y vueltas, su jefa decidió darles el resto del día libre. -Una situación demasiado traumática. Vayan a sus casas, directamente a casita-, les había dicho, como insinuando que saldrían de allí para hacer compras o tomar café en alguna confitería del centro. Él decidió volver a su depto. y descansar. Acaso mirar un partido de fútbol, pedir una pizza… Nacho no se enteró (no quiso enterarse) de cómo salieron las manifestantes ni qué pasó después. Volvió a su casa. Abrió la puerta de calle y se fijó si había alguien en el hall de entrada, como hacía siempre. Lo perseguía la idea de un psicópata escondido en ese lugar oscuro, sombrío: aterrador. Siempre tomaba algunas precauciones. Inútiles, como bromeaban sus amigos. -Si alguien te quiere matar, te mata y lo va a hacer en cu...

ildiko nassr me preguntó esta mañana dónde había estado todo este tiempo le respondí que probablemente haya estado viajando no sabía qué palabras poner en mi boca para que no vuelva a usurpar este lugar que yo estuve ocupando las últimas semanas /yo, que ni siquiera recuerdo mi propio nombre/ y ella se despertó tan alegre y tan llena de sensaciones traídas desde su infancia que no pude evitar despedirme y dejarla volver Texto leído en el marco de "Literarische Brennpunkte: Mikrotexte aus Lateinamerika und Europa" Berlín 2011

Sabíamos de la llegada de la primavera porque las arvejillas explotaban en las rejas de la casa grande de Río Blanco y los lapachos, a la vera de la ruta y en todo San Salvador de Jujuy. Las flores anunciaban la temporada de reinas, que esperaba con la misma ansiedad que a la Navidad. A los cinco años, mi papá me llevó sobre sus hombros, por momentos, o de la mano, de a ratos, a ver un desfile de carrozas. En ese entonces, daban una especie de vuelta por el parque San Martín, pasando por Avenida Córdoba y por Avenida Bolivia. Una de las reinas arrojó una arvejilla desde una canastita llena de flores. La agarré y, por un instante, su mirada se cruzó con la mía, llenando el ambiente de magia. Entonces, soñaba con ser, alguna vez, una reina en su carroza. Muchos años después, en el escenario armado en el patio del Colegio Nacional Nº2, varias adolescentes recibíamos la mirada de un público heterogéneo y esperábamos el veredicto del jurado, que coronó a mi mejor amiga. La magia apareci...

´ La casa se llenó de pájaros negros. Hacía exactamente un año habíamos sabido de la extraña aparición de pájaros negros muertos en varios lugares distantes entre sí. Alabama, Suecia, Arkansas, Luisiana, Windwood Drive, Faenza, habían despertado con una alfombra negra de muerte en sus campos. Aventuraron presagios apocalípticos, pero, finalmente, nada extraordinario sucedió. Al cabo de un año, la casa es invadida por pájaros negros voraces. Atacaron a la familia y a los animales. Una tarde apacible se convirtió en la pesadilla tan ansiada: los únicos sobrevivientes somos, ahora, después de un año de incontables conjeturas humanas, los negros habitantes del cielo que vinimos a pintar el mundo con el color de nuestras alas. 

                        ellos trocean                         los cuerpos                         del pecado                          :trocean a                          las hembras                          paridas             ...

animales feroces 1 De entre los animales feroces, el peor es el hombre. Lo sé porque anoche pude corroborar esa afirmación. Mi manada ha quedado incompleta y ahora, otro macho será el encargado de cuidar a las crías. Este cuerpo se retira al cielo de los leones, gracias al hombre que entró en la guarida con sigiloso paso y contundente rifle. animales feroces 2 Una mancha de tinta en las sábanas recién estrenadas es la evidencia de que el pulpo, efectivamente, estuvo aquí. animales feroces 3 Se aleja después de hacer el amor conmigo. Dice que entre mis piernas vive un animal que lo quiere devorar. Demasiado pronto descubrió mi secreto.

El siguiente microrrelato de Ildiko Nassr, escritora jujeña, aparece en el blog flashfiction que coordina Sergio Gault Vel Hartman. Publicamos primero, la versión en inglés que hizo Héctor Ranea y luego, la versión original en español. PARRICIDIO - I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres. I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations. Parents do grow old pretty fast. *** PARRICIDIO - Siempre me declaré más proclive al incesto que al parricidio. Prefiero acostarme con los padres que matarlos. Prefiero la convivencia a la ausencia (perdón por la cacofonía). Aborrezco a quiene...

Caída Cuando se cayó, la noche se magulló codos y rodillas.   Fe Le rezan al divino botón. Piden milagros: cosas sencillas, naderías. Saben que el botón nunca falla. Es divino. Otro lugar Se fueron al Carajo, porque allí los mandaron. Encontraron, por fin, su lugar en el mundo. Tiempo Lo maté porque pasaba demasiado rápido. Esquemas Rompió los esquemas y el edificio se vino abajo. Miedo Apenas se metió en la boca del lobo, sintió un olor nauseabundo. No veía nada, por suerte. El lobo seguía durmiendo. La boca no era lo suficientemente amplia para meter su cuerpo completo, pero hizo su mejor esfuerzo y lo logró. Ganó la apuesta. Dormir -Cuando te dormís, sos otro. Te transformás en un lirón. Ganancias Cada primero, Bonifacio mete las chauchas que le pagan en su bolsa para que María prepare guisos. Gracias al freezer y al microondas, se dan vueltas para comer hasta el próximo mes. publicado en el ojo de la tormenta digital http:/...

AUTOBIOGRAFÍA Nací en abril de 1976 en una familia en la que no se podía hablar de nada; menos de política. Mi madre, embarazada, fue instada a apagar las luces toda la noche, a vivir en una oscura noche. Nací en la oscuridad. Supe, muchos años después, que mi infancia fue una mentira. Mientras yo jugaba a comer tortitas de barro, mis artistas eran silenciados o muertos, los embadurnaban con miedo y censura. Los obligaban a no hablar, no nombrar para no crear. Vivía, sin saberlo, rodeada de muerte y muerta de miedo, acechada por los sapos que vigilaban mi sueño; como ellos, sin saber adónde ir, adónde escapar. De “Placeres cotidianos” MAMÁ SIEMPRE ME SALVA Mamá, arreglame esta nena, dice, con el brazo de su amiga en una mano y el cuchillo ensangrentado en la otra.                foto de Javiera Miraglia     INTIMIDADES EN LA COCINA (SELECCIÓN) Por ILDIKO NASSR • Escribir es meterse e...

Como su amado se fue para la Guerra, Laodamia, la domadora de multitudes, hizo fabricar una réplica exacta de su esposo. Lo acostaba a su lado en la cama, le contaba lo aburrido que eran sus días desde que las multitudes estaban adiestradas, lo besaba. Suplicaba a los dioses para que le dieran vida a la estatua de su marido que era mejor en todo al hombre que había partido a la guerra. Laodamia necesitaba reciprocidad en esa relación. El de carne y hueso murió, fortaleció al de fabricación casera: no hay como los hombres silenciosos y manejables. La mujer vivió en un matrimonio lo suficientemente armónico hasta que alguien decidió que eso estaba mal y quemó la efigie. Mirando la hoguera, Laodamia dudaba entre el suicidio y los bares de solteras.

I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres. I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations.Parents do grow old pretty fast. Translation: Héctor Ranea Original title: Parricido Autora: Ildiko Valeria Nassr http://flashfictionheliconia.blogspot.com/2011/05/parricide-ildiko-valeria-nassr.html

Sus besos la hacían rodar cuesta abajo. Se perdía en los círculos concéntricos que formaba su cuerpo cuando él entraba en ella. Sintió náuseas. Los círculos se expandieron. Ah, los efectos del amor. -Tus besos me confunden. Tu amor es como navegar a la deriva en un día tormentoso-, le confiesa con el último hilo de voz. -Tengo miedo-. Miedo de no saber qué hacer. Miedo de enamorarme y perderme en las sensaciones que despertaste en mí. Murió ahogada. Encontraron su cuerpo flotando en un canal de riego seis días después. Sonreía.

Néstor Groppa (1928-2011) La última vez que ves a alguien y no sabés que va a ser la última vez. Pasábamos por su casa, caminando con mi madre y mi hija, nos invitó a pasar y nos ofreció algunas de las cosas que más nos gustaban: chocolates y poesía. Ahora quisiera retener ese momento. Pero sus poemas y sus notas me rondan. No sé por qué pienso en un poema de Borges. Pienso que la poesía es infinita que el mejor homenaje para nuestro querido Néstor Groppa (para algunos, Leandro Álvarez) es leer su literatura y celebrar que desde una de las esquinas cercanas a la Terminal de ómnibus miró a los vendedores ambulantes, con sus mercancías, sus colores, sus gestos. Desde las largas caminatas miró y escribió sobre los árboles y flores de este Jujuy del que se enamoró hacía más de cincuenta años. Se quedó aquí e hizo una vida de palomares, libros y generosidad. Claro que hablar de él es remitirse a todo lo que nos deja: poemas, notas, crónicas, charlas, libros, fotografías, revistas, una ...

Su padre le había advertido: no andes por esa calle con la boca abierta. Es muy peligroso. Como buen rebelde, Antonio desoyó aquellas advertencias. Y caminó con la boca abierta. Un pájaro chocó con su cara y le quedó atascado en la garganta. Ahora, Antonio gana muchísimo dinero cantando con la voz del zorzal.

1 miro mis manos mi cara mi pelo y no los reconozco me miro al espejo y una desconocida me increpa un brillo en los ojos la sonrisa límpida la piel radiante ¿serán efectos de la pasión? pido serenidad y silencio para poder escuchar las nuevas palabras que me dicen que esa extraña soy yo sigo siendo yo 2 muchos años después ella se pregunta dónde habrá quedado qué habrá sido de su vida aquella niña que no salía en las fotos (o si salía, siempre mostraba la lengua y el pelo corto rebelde en rulos que escapaban hacia un cielo desconocido más azul) en ese entonces su cuerpo ya no encajaba entre el de las demás niñas princesitas rosadas prolijas y limpias su ropa siempre tenía manchas o vestigios de campo muchos años después su cuerpo sigue sin encajar entre los cuerpos uniformados de mujeres fatales de verde o rojo vestidos de reinas madres (que alguna vez fueron princesitas rosa) su pelo ingobernable sigue con afanes de cielo su voz grita chilla tiene crías poéticas su sonrisa se encabri...

todos los caminos del laberinto conducen a espejos las sonrisas escasean la pesadumbre del murmullo se entremezcla tejen aros de incertidumbre falsa alegría la muerte nos ronda a la esperanza ahuyenta el dolor cae entre las manos que salen del delantal blanco sonrisas de mentira consuelo ficticio rozan cuerpos nada cambia la muerte sigue entre los enfermos no hay esperanzas: ella siempre gana

y tus manos de violinista volando y enredándose en mis senos Almudena Guzmán contando los deseos de la mujer que a veces me habita

Color recuerdo José Domingo Rodríguez Bárcena Apóstrofe ediciones Jujuy, diciembre de 2010 RECUERDO: COSA QUE SE REGALA EN TESTIMONIO DE BUEN AFECTO. El regalo de un nuevo libro de poemas es una ocasión para celebrar. Color recuerdo es testimonio del buen afecto que su autor, José Rodríguez Bárcena, nos entrega como una invitación a recorrer distintos lugares de Jujuy y de los sentimientos y experiencias de un yo lírico que, desde el título, nos convierte en cómplices de aventuras y reflexiones. El recorrido parte del San Vicente de la infancia, pasa por el Volcán de la juventud y termina en un San Salvador de Jujuy cotidiano y extraño, donde se funden y confunden distintos planos de la realidad, como en este breve poema: La demolición de La Royal está en marcha arriba, changarines golpean y desgajan cornisas adentro, personal especializado encierra almas en bolsas para residuos Una mirada afectuosa pero crítica que, con maestría, nos conduce a la necesar...

¿cuántos árboles habrán asesinado para que llene páginas en blanco con estas palabras? ¿cuántos dejaron de florecer para fabricar este papel que cobija visiones de un mundo tan alejado de la realidad? Groppa dice que basta con mirar para poder escribir un poema. He salido a mirar y los árboles permanecen con sus secretos y todas las historias que revelarán Quisiera poder entender su lenguaje y ser vocera de sus saberes