Ser escritora

hubiera querido detener el tiempo

y empapelar mi casa con tus fotos

imágenes de tu mirada mirándome

pero aquí no se permiten las cámaras

sólo se puede apelar a la memoria

como si se tratara de un viaje en el tiempo

donde las estrellas son de papel

y el sol aún no ha nacido

(Versión libre sobre un poema de la Gioconda Belli)

No.

No soy la Ingrid Grudke
con sus piernas largas, perfectas, y sus rasgos en armonía.
Mis piernas y mis rasgos tienen una sintonía propia
que se sale de todos los moldes, convirtiéndome en una rara belleza.

No.
No soy la Tigresa Acuña
campeona de todos los rings.
Las peleas que he ganado son de una intelectualidad aburrida.
Mis brazos sirven para sostener las computadoras
y sus teclas que auxilian la ficción de mis palabras.

No.
No soy la Moria Casán
con su exhuberancia y su lengua karateka.
Mi lengua reproduce a mis ancestros
en la ingenuidad de todas las guerras y de todos los ideales.
Mi exhuberancia, entonces, se tiñe de literatura.

No.
No soy la Coki Ramírez
con esa voz potente capaz de resucitar a todos los muertos.
Mi voz enmudece ante la injusticia
y no logra cantar más que alguna copla olvidada.
Tartamudea ante un público hostil
para el que la poesía no es distracción de sus penurias.
No.
No soy la Shakira
moviendo unas caderas que no mienten.
Mis caderas tampoco conocen la mentira
pero no hipnotizan a nadie. Soy como un animal herido
que ha perdido todos sus poderes.

Nunca seré la mujer despampanante
que se muestra en la tapa de una revista para hombres
pero soy todas las otras mujeres que se deslumbran ante la vida
y se dejan sorprender, contándola de modos novedosos cada vez.


http://www.revistaelhumo.com/2012/01/poesia.html