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Diosas andinas apegadas a un silencio que grita avanza construye sabiduría alquimia tierra (no es casual que el color de nuestra piel sea como el de los cerros) marrones naranjas verdes cactus estandartes belleza poder las voces de los abuelos hablan en otras lenguas resisten resistieron a la fe al idioma al tiempo somos mixtura de toda una historia de silencios y cuchicheos una historia que hoy sale a la luz y nos dice

Foto de Anna Bodnar  Yo, que nunca fui sexy, despierto fantasías, o mejor dicho, me entero de que despierto o he despertado fantasías en hombres jóvenes guapos viejos horrorosos sexis impresentables La lista se aumenta a medida que la visión de mí misma se afirma y me sostiene Miembros viriles o disfuncionales sueñan con la entrada a los rincones de este cuerpo que cobija una cabeza un alma y una inteligencia promedio y extraordinaria Yo, que nunca fui sexy, estreno lencería y sonrisa y postura que parecen sexis y excitan la imaginación la risa el cuerpo de un hombre que me dejó entrar al baño antes que él y esperó una invitación un hombre al que no miré y espera una invitación a navegar o naufragar o bucear en este cuerpo sin límites en esta alma en esta imaginación con estas manos y esta risa y estos nervios que excitan y aparecen como hace 20 años co...

El viernes 9 de marzo coordiné una mesa de escritoras en Casa de Letras de Jujuy. Participaron Estela Mamaní, de Tilcara, Pamela Stemberger, de San Pedro de Jujuy, y Elizabeth Soto, de Palpalá. Para presentarnos, les pedí que dijeran su nombre y un adjetivo que las representara. Los currículum extensos no son muy dinámicos y el espacio genera una intimidad que se quebraría con la lectura de una historia de vida académica. La Casa de las Letras es una casa con sillones y puffs. Tiene un gran ventanal que da a la calle, por el que se asoman algunos transeúntes. Es un lugar amigable. Lo ornamentaron con frases, manifiestos e imágenes de mujeres que hicieron historia. La dinámica del encuentro estuvo sostenida por el diálogo y la lectura. Algunos de los ejes sobre los que reflexionamos fueron: El lugar que ocupa la literatura en nuestras vidas El proceso creativo de un texto literario El lugar de las mujeres en la escena literaria de nuestra provincia. La pregunta disparadora fue s...

En la ANTOLOGÍA FEDERAL DE POESÍA - Región Noroeste, Samuel Bossini recopila textos de poetas de Jujuy, Salta, Tucumán, Santiago del Estero, La Rioja y Catamarca. Tuvo la generosidad de elegir tres poemas de mi cosecha. Accidentes Recuerdos y fantasmas en un diario lejano, encontrado en el piso alto de la casa de juventud. Una casa que guarda algo o todo de ella. Una caja china en que la vida real y la ficción se han fundido para perderse (y encontrarse) con las mujeres que antes fui y las que ahora soy. Muchos años después, aunque no esté frente a un pelotón de fusilamiento, recuerdo la tarde en que mi padre me llevó a conocer el circo y a esa niña, feliz, porque no sabía lo que vendría después.

"Dos parejas", de Xul Solar  Ildiko Nassr, poeta y narradora jujeña, bucea siempre en la búsqueda de la poesía. (Susana Quiroga dixit) nadie le dijo nunca qué es la poesía le dijeron que no debía comer con las manos ni ensuciar su ropa le prohibieron mirar descaradamente a su alrededor y comer las tortas de barro y flores con las que jugaba le enseñaron a no mentir ni a robar ni a engañar mientras ellos mentían, robaban y engañaban le contaron el cuento de los siete cabritos le leyeron algunas historias de las 1001 de sus antepasados y otras de un pueblo lejano llamado Nazaret y de algunos héroes con nombres de perros (sus perros) Sansón, Sultán, Diana, Apolo, Jonás, Jesús, Josué (miles de animales pasaron por su casa) pero nunca, nunca le dijeron qué es la poesía eso tuvo que aprenderlo sola, a fuerza de golpes y noches de insomnio

Miro la plaza. Mi casa espera. Alrededor caen -como en una gruta- los besos de amantes inexistentes. Quiebran los gemidos con la ausencia de gentes. El sol ya se va. Es mediodía y                       no quiero regresar. Me quedo entre los fantasmas de quienes se aman

(c) Ana Luz Alabi estamos hechas de voces infinitas que se reproducen con el silencio algunos pasos dan cuenta de lo solas que estamos oímos cómo los fantasmas se sumergen en nuestras camas y deambulan habitándonos solas solas solas a la orilla del delirio y la desesperación

juegos de seducción afuera los niños cantan Antón Pirulero adentro, la cama destendida vos en mí cada cual atiende su juego    pájaros escribo la palabra para conjurar el canto de los pájaros ellos han elegido mi casa para vivir se mueren sin poder llegar al nido los encuentro al llegar a ese único refugio que todavía me queda me pertenecen  y no puedo evitar su muerte quisiera ser dios o pájaro Sei Shonagon sei shonagon vivió en japón en el siglo X emily dickinson vivió en estados unidos en el siglo XX ildiko nassr vivió en argentina después del golpe de estado más sangriento de la historia de su país nunca escribió un gran poema como shonagon o dickinson pero la poesía le mostró su piel una noche de amor y jujuy le brindó un banquete de imágenes mágicas 

fundidos en el abrazo más profundo nos amamos con diferentes cuerpos a lo largo de toda la historia de la humanidad fuimos Adán y Eva Tristán e Isolda Frida y Diego fuimos todos hasta hoy que sólo somos vos y yo regando el mismo árbol que miramos desde hace años

me decís que tu mamá te pone pañuelos de tela en el bolsillo pero ¿en qué siglo vivís, amor? el cuerpo lleno de cicatrices la memoria llagada me decís palabras que no entiendo tu lenguaje es el de las sombras el pasado recubriéndose en la tela de tus bolsillos y en la pregunta de cómo fue que nos enamoramos si vivimos en dos siglos opuestos en unos cuerpos resistiéndose al paso del tiempo y de la vida

hubiera querido detener el tiempo y empapelar mi casa con tus fotos imágenes de tu mirada mirándome pero aquí no se permiten las cámaras sólo se puede apelar a la memoria como si se tratara de un viaje en el tiempo donde las estrellas son de papel y el sol aún no ha nacido (Versión libre sobre un poema de la Gioconda Belli) No. No soy la Ingrid Grudke con sus piernas largas, perfectas, y sus rasgos en armonía. Mis piernas y mis rasgos tienen una sintonía propia que se sale de todos los moldes, convirtiéndome en una rara belleza. No. No soy la Tigresa Acuña campeona de todos los rings. Las peleas que he ganado son de una intelectualidad aburrida. Mis brazos sirven para sostener las computadoras y sus teclas que auxilian la ficción de mis palabras. No. No soy la Moria Casán con su exhuberancia y su lengua karateka. Mi lengua reproduce a mis ancestros en la ingenuidad de todas las guerras y de todos los ideales. Mi exhuberancia, entonces, se tiñe de literatu...

                        ellos trocean                         los cuerpos                         del pecado                          :trocean a                          las hembras                          paridas             ...

olor a agosto el incienso acaramelado en las calles la mama tierra celebrada en todas las casas esta noche tajaditas de luz : la pachamama viene a comer con nosotros  río blanco 1 la virgencita le sangraba en las rodillas a la penitente 2 luz aire verde el miedo los perros ella le daba vida a ese mundo 3 ni río ni blanco ni pecado : mi madre  lo que duele es esta desnudez puesta a la intemperie ese grito sin voz hoy me duele yala en los pies 

Los hombres se abatatan frente a un escote. Se convierten en baba escurridiza, se transforman en lobos sedientos. Los hombres, ante un escote, se marean, deben tomar aliento para poder seguir llenar los pulmones de aire fresco no sucumbir ante la tentación de naufragar en el mar formado entre los senos de una mujer que ofrece su alimento a los hombres que, ante un escote, se vuelven niños de pecho

para Luigi Al pensar en vos siempre recuerdo un poema de Ester Cross sobre un hombre de ojos azules que llega a visitarla con un ramo de hierbas. En el poema, ellos comen y celebran el encuentro. Después, casi como un final necesario, leen a Anna Ajmátova y son felices por equivocación, como en la infancia. En la vida, termino mi café y vuelvo a vestirme con la tristeza después de haber mirado tus ojos y sentido desde lejos tu alegría. Releo a la Cross y a la Ajmátova: también soy feliz por equivocación. Pienso que la poesía es infinita, como esta sonrisa tatuada en mis ojos cada mañana; como esa canción silbada queda flotando en el aire y se traviste de fiesta con el aroma de los tilos. /Lástima: este año los tilos se helaron/ jujuy, casi primavera de 2007

las lágrimas lastiman una mujer me susurra murmullos mmmmmm el leve vaivén de tu sexo crece en mi boca y mis palabras dejan de ser mías. la mujer habita el llanto.

con resabios de aquella fiesta me visto decoro mi piel un dulce ritual palabras refugio de mis palabras y este deseo arde en mí incendia miedos y dudas