ILDIKOTXT

2012-02-18T11:36:00.000-02:00

PLACERES COTIDIANOS

Ebook By Ildiko Nassr
Published By EMOOBY
Rating: Not yet rated.
Published: Mar. 11, 2011
Category: Fiction » Literature » Literary
Words: 2268 (approximate)
Language: Spanish

El libro "Placeres cotidianos" de la escritora jujeña, Ildiko Nassr, es una verdadera joyita. El trabajo del orfebre domina en él. El contenido nos pone en presencia de una narradora que trabaja la brevedad de la palabra con visión estética. Con este género del microrrelato logra definir, ironizar, remedar situaciones que provocan goce al lector. Dice Ildiko: "Existe en mí una fascinación por lo pequeño: las libélulas, mi hijita recién nacida, sus manitos, sus pies perfectos; los guantes de mi abuela, las cajitas, la caligrafía japonesa, los anotadores minúsculos, los lápices, las pestañas que caen en la piletita del baño, los vasos de licor, las tazas de café, las cucharillas de plata...". Esta vez, Ildiko Nassr elige escribir en miniatura, con placer, siempre.

Susana Quiroga

http://ebooks.abacus.coop/es/libro-digital/ebook/9789898493798/placeres-cotidianos-Ildiko-Nassr

Si bien el libro tiene casi un año desde su publicación en este formato, ahora se ha bajado un poco su precio y eso renueva el interés en él. Lamentablemnte, la economía también afecta a la literatura.

2012-02-11T10:49:00.001-02:00

hubiera querido detener el tiempo

y empapelar mi casa con tus fotos

imágenes de tu mirada mirándome

pero aquí no se permiten las cámaras

sólo se puede apelar a la memoria

como si se tratara de un viaje en el tiempo

donde las estrellas son de papel

y el sol aún no ha nacido

(Versión libre sobre un poema de la Gioconda Belli)

No.

No soy la Ingrid Grudke
con sus piernas largas, perfectas, y sus rasgos en armonía.
Mis piernas y mis rasgos tienen una sintonía propia
que se sale de todos los moldes, convirtiéndome en una rara belleza.

No.
No soy la Tigresa Acuña
campeona de todos los rings.
Las peleas que he ganado son de una intelectualidad aburrida.
Mis brazos sirven para sostener las computadoras
y sus teclas que auxilian la ficción de mis palabras.

No.
No soy la Moria Casán
con su exhuberancia y su lengua karateka.
Mi lengua reproduce a mis ancestros
en la ingenuidad de todas las guerras y de todos los ideales.
Mi exhuberancia, entonces, se tiñe de literatura.

No.
No soy la Coki Ramírez
con esa voz potente capaz de resucitar a todos los muertos.
Mi voz enmudece ante la injusticia
y no logra cantar más que alguna copla olvidada.
Tartamudea ante un público hostil
para el que la poesía no es distracción de sus penurias.
No.
No soy la Shakira
moviendo unas caderas que no mienten.
Mis caderas tampoco conocen la mentira
pero no hipnotizan a nadie. Soy como un animal herido
que ha perdido todos sus poderes.

Nunca seré la mujer despampanante
que se muestra en la tapa de una revista para hombres
pero soy todas las otras mujeres que se deslumbran ante la vida
y se dejan sorprender, contándola de modos novedosos cada vez.

http://www.revistaelhumo.com/2012/01/poesia.html

Cross a la mandíbula

2011-12-24T10:15:00.000-02:00

Cross a la mandíbula es una selección de textos realizada por el escritor y traductor francés Mathias de Byrne. Se trata de una selección de textos escritos por autores argentinos, pretende ser un "panorama contemporáneo de la creación literaria argentina". Poemas, Microficciones, cuentos, ensayos ... en su versión bilingüe francés-españo, como así también textos en lenguas ancestrales como el wichi, el mapuche o el qom.

Algunos de los autores antologados son: Perla Suez, Romina Doval, Griselda Gambaro, Alberto Laiseca, Ricardo Piglia, Guillermo Saccomanno, Abelardo Castillo, Sylvia Iparraguirre, Reina Roffé, Mempo Giardinelli, Angélica Gorodischer, Alicia Kozameh, Leonidas Lamborghini, Arnaldo Calveyra, María Malusardi, Santiago Sylvester, Denise Leon, Ildiko Valeria Nassr, Ñancu Rupai, Liliana Lukin, Jorge Leonidas Escudero...

Mathias de Breyne
http://www.atelier-n89.com/html/ecrivains_la_laune/de_breyne.htm

Postales que nunca fueron enviadas

i. m. Anyu

Mi abuela murió con el deseo de visitar aquellos lugares que la vieron crecer- nos enteramos después de su muerte, cuando desocupamos su casa para venderla. En el cajón de su mesita de luz, un montón de fotos y postales que nunca fueron enviadas, escritas y con destinatarios; amarillas, despintadas, sin fecha. Todas recrean su lugar de infancia, Miskolc. Su patria, sin embargo –ella se cansó de repetirlo-, siempre fue ésta, donde nacieron sus hijos, sus nietas y la pena por el regreso.

placeres cotidianos

2011-10-31T10:18:00.000-02:00

Placeres cotidianos

Ildiko Nassr
Sello editorial: Emooby
Género: Ficción y temas afines
Formato: epub

El libro "Placeres cotidianos" de la escritora jujeña, Ildiko Nassr, es una verdadera joyita. El trabajo del orfebre domina en él. El contenido nos pone en presencia de una narradora que trabaja la brevedad de la palabra con visión estética. Con este género del microrrelato logra definir, ironizar, remedar situaciones que provocan goce al lector. (Susana Quiroga)

http://www.amabook.com.ar/catalogo/emooby/placeres-cotidianos

un día cualquiera

2011-10-29T09:58:00.000-02:00

a Flavia Company

Nacho había salido de trabajar más temprano de lo acostumbrado. Un grupo de manifestantes tomó las oficinas, refugiándose de la policía. Después de un correteo, gritos, incertidumbres e idas y vueltas, su jefa decidió darles el resto del día libre.

-Una situación demasiado traumática. Vayan a sus casas, directamente a casita-, les había dicho, como insinuando que saldrían de allí para hacer compras o tomar café en alguna confitería del centro. Él decidió volver a su depto. y descansar. Acaso mirar un partido de fútbol, pedir una pizza…

Nacho no se enteró (no quiso enterarse) de cómo salieron las manifestantes ni qué pasó después.

Volvió a su casa. Abrió la puerta de calle y se fijó si había alguien en el hall de entrada, como hacía siempre. Lo perseguía la idea de un psicópata escondido en ese lugar oscuro, sombrío: aterrador. Siempre tomaba algunas precauciones. Inútiles, como bromeaban sus amigos.

-Si alguien te quiere matar, te mata y lo va a hacer en cualquier lugar. No tiene por qué ser precisamente en la entrada de tu casa. Los asesinos no son tan tontos. Cuidate más bien de otras cosas, como pagar tus cuentas, por ejemplo, o usar forro…

Siempre terminaban a las risotadas pero Nacho seguía con ese miedo irracional.

Entonces, abrió la puerta, entró corriendo hacia las escaleras y las subió en un suspiro. El departamento se veía diferente con la luz de la tardecita. Le gustaba. Pediría que le cambien el turno de trabajo en la oficina para llegar a esta hora.

Prendió el televisor. Un noticiero absurdo y reiterativo. Lo de siempre, pensó.

Se sacó la corbata, los zapatos, tiró el saco en el sillón y se metió en el baño. Tenía algunas revistas y un par de libros, que leía casi simultáneamente y sin prestar demasiada atención.

Se acomodó en el inodoro y se dispuso a leer una revista de autos y motos. Él no manejaba y no le interesaban especialmente estas cuestiones, pero le parecía un toque masculino para incluir en las conversaciones. La hojeó hasta encontrar algo más o menos interesante para leer.

En eso estaba cuando sintió algo extraño. Un ruido, un temblor. No podía definir con precisión lo que pasaba. Solo atinó a intentar subirse los pantalones, sin éxito.

El piso del departamento se desplomó hasta convertirse en polvo y escombros. Sintió que el mundo se le hundía bajo los pies. Sin embargo, solo podía pensar en lo terrible que sería morir con los pantalones abajo, sentado en el inodoro.

vueltas

2011-10-27T10:11:00.000-02:00

ildiko nassr me preguntó esta mañana dónde había estado todo este tiempo

le respondí que probablemente haya estado viajando

no sabía qué palabras poner en mi boca para que no vuelva a usurpar este lugar que yo estuve ocupando las últimas semanas

/yo, que ni siquiera recuerdo mi propio nombre/

y ella se despertó tan alegre y tan llena de sensaciones traídas desde su infancia que no pude evitar despedirme y dejarla volver

Texto leído en el marco de "Literarische Brennpunkte: Mikrotexte aus Lateinamerika und Europa"
Berlín 2011

de lapachos y reinas

2011-09-24T12:08:00.000-03:00

Sabíamos de la llegada de la primavera porque las arvejillas explotaban en las rejas de la casa grande de Río Blanco y los lapachos, a la vera de la ruta y en todo San Salvador de Jujuy. Las flores anunciaban la temporada de reinas, que esperaba con la misma ansiedad que a la Navidad.

A los cinco años, mi papá me llevó sobre sus hombros, por momentos, o de la mano, de a ratos, a ver un desfile de carrozas. En ese entonces, daban una especie de vuelta por el parque San Martín, pasando por Avenida Córdoba y por Avenida Bolivia. Una de las reinas arrojó una arvejilla desde una canastita llena de flores. La agarré y, por un instante, su mirada se cruzó con la mía, llenando el ambiente de magia. Entonces, soñaba con ser, alguna vez, una reina en su carroza.

Muchos años después, en el escenario armado en el patio del Colegio Nacional Nº2, varias adolescentes recibíamos la mirada de un público heterogéneo y esperábamos el veredicto del jurado, que coronó a mi mejor amiga. La magia apareció nuevamente e inundó todo con su luz.

Nunca fui reina pero siempre admiré (y sigo haciéndolo, casi con la misma fascinación infantil) a las muchachas hermosas, elegantes, simpáticas, desenvueltas, que se animan a esparcir su belleza por impactantes escenarios floridos.

La vida me llevó a vivir la Fiesta de los Estudiantes desde un punto de vista diferente: desde el compromiso, el trabajo y la responsabilidad de mis alumnos. Pasé de la indiferencia de esta serie de eventos primaverales a la admiración por esos adolescentes que dedican sus días (y sus noches) a producir maravillosas obras de arte. Pero que no es solo cosa de chicos, de estudiantes, sino de toda una provincia que se une para hacer de Septiembre más que el inicio de la primavera.

Mis estudiantes me recuerdan que la magia sigue renovándose y ampliándose en el armado de flores, cada vez más complejas y elaboradas; en las dudas sobre los proyectos de carroza, para ser originales, únicos; en las arduas jornadas de trabajo… y que las reinas se visten de overol y ayudan a construir la magia, que sucede igual que cuando tenía cinco años, como los lapachos y las arvejillas que florecen anunciando una nueva primavera.

publicado en revista LA PINTADA - 60º Edición de la Fiesta Nacional de los Estudiantes

pájaros

2011-08-26T18:28:00.000-03:00

La casa se llenó de pájaros negros. Hacía exactamente un año habíamos sabido de la extraña aparición de pájaros negros muertos en varios lugares distantes entre sí. Alabama, Suecia, Arkansas, Luisiana, Windwood Drive, Faenza, habían despertado con una alfombra negra de muerte en sus campos.

Aventuraron presagios apocalípticos, pero, finalmente, nada extraordinario sucedió. Al cabo de un año, la casa es invadida por pájaros negros voraces. Atacaron a la familia y a los animales.

Una tarde apacible se convirtió en la pesadilla tan ansiada: los únicos sobrevivientes somos, ahora, después de un año de incontables conjeturas humanas, los negros habitantes del cielo que vinimos a pintar el mundo con el color de nuestras alas.

2011-08-22T18:55:00.000-03:00

                        ellos trocean

                        los cuerpos
                        del pecado

                         :trocean a
                         las hembras
                         paridas
                         en la soledad

                                    : han venido a
                                    buscarme

2011-08-15T18:53:00.000-03:00

animales feroces 1

De entre los animales feroces, el peor es el hombre. Lo sé porque anoche pude corroborar esa afirmación.
Mi manada ha quedado incompleta y ahora, otro macho será el encargado de cuidar a las crías. Este cuerpo se retira al cielo de los leones, gracias al hombre que entró en la guarida con sigiloso paso y contundente rifle.

animales feroces 2

Una mancha de tinta en las sábanas recién estrenadas es la evidencia de que el pulpo, efectivamente, estuvo aquí.

animales feroces 3

Se aleja después de hacer el amor conmigo. Dice que entre mis piernas vive un animal que lo quiere devorar.
Demasiado pronto descubrió mi secreto.

2011-08-07T22:15:00.001-03:00

El siguiente microrrelato de Ildiko Nassr, escritora jujeña, aparece en el blog flashfiction que coordina Sergio Gault Vel Hartman. Publicamos primero, la versión en inglés que hizo Héctor Ranea y luego, la versión original en español.

PARRICIDIO

- I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents
than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who
choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres.
I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer
my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations.
Parents do grow old pretty fast.

***

PARRICIDIO

- Siempre me declaré más proclive al incesto que al parricidio. Prefiero acostarme con los padres que
matarlos. Prefiero la convivencia a la ausencia (perdón por la cacofonía). Aborrezco a quienes salen de
cacería de padres. Prefiero un aquelarre a una masacre.
Sin embargo, me he retirado.
No me caso con nadie. Abandoné a los padres en su cama y me encerré en una biblioteca. Prefiero la
quietud de mi hogar a la incomodidad de una sexualidad paupérrima seguida de disculpas o lamentaciones.
Los padres envejecen demasiado rápido.

Ildiko Valeria Nassr, poeta, narradora jujeña

http://flashfictionheliconia.blogspot.com/search/label/Ildiko%20Valeria%20Nassr

Publicado en PREGÓN CULTURAL. Domingo 7 de agosto de 2011

Literales

2011-06-30T20:08:00.000-03:00

Caída

Cuando se cayó, la noche se magulló codos y rodillas.

Le rezan al divino botón. Piden milagros: cosas sencillas, naderías. Saben que el botón nunca falla. Es divino.

Otro lugar

Se fueron al Carajo, porque allí los mandaron. Encontraron, por fin, su lugar en el mundo.

Tiempo

Lo maté porque pasaba demasiado rápido.

Esquemas

Rompió los esquemas y el edificio se vino abajo.

Miedo

Apenas se metió en la boca del lobo, sintió un olor nauseabundo. No veía nada, por suerte. El lobo seguía durmiendo. La boca no era lo suficientemente amplia para meter su cuerpo completo, pero hizo su mejor esfuerzo y lo logró. Ganó la apuesta.

Dormir

-Cuando te dormís, sos otro. Te transformás en un lirón.

Ganancias

Cada primero, Bonifacio mete las chauchas que le pagan en su bolsa para que María prepare guisos. Gracias al freezer y al microondas, se dan vueltas para comer hasta el próximo mes.

publicado en el ojo de la tormenta digital

http://www.elojojujuy.com.ar/index.php?pag=2&art=1275

La avispa

2011-06-29T19:41:00.000-03:00

AUTOBIOGRAFÍA

Nací en abril de 1976 en una familia en la que no se podía hablar de nada; menos de política. Mi madre, embarazada, fue instada a apagar las luces toda la noche, a vivir en una oscura noche. Nací en la oscuridad. Supe, muchos años después, que mi infancia fue una mentira. Mientras yo jugaba a comer tortitas de barro, mis artistas eran silenciados o muertos, los embadurnaban con miedo y censura. Los obligaban a no hablar, no nombrar para no crear.

Vivía, sin saberlo, rodeada de muerte y muerta de miedo, acechada por los sapos que vigilaban mi sueño; como ellos, sin saber adónde ir, adónde escapar.

De “Placeres cotidianos”

MAMÁ SIEMPRE ME SALVA

Mamá, arreglame esta nena, dice, con el brazo de su amiga en una mano y el cuchillo ensangrentado
en la otra.

foto de Javiera Miraglia

INTIMIDADES EN LA COCINA

(SELECCIÓN)
Por ILDIKO NASSR

• Escribir es meterse en la cocina de noche, con las luces apagadas.

• Escribir es como hacer un bizcochuelo: no sólo bastan buenos ingredientes y una buena mano. Influye la
temperatura del horno. La humedad del ambiente. La experiencia del cocinero.

• La intención del autor es dejar su huella. Que el lector mantenga cierto sabor en su paladar aún después de
cepillarse los dientes.

• Para Borges, el Narrador es un embaucador que intenta demostrar la verdad de lo que cuenta.

• En definitiva, estamos solos.
Equilibristas que construyen su propia soga.

Laodamia

2011-06-19T18:52:00.000-03:00

Como su amado se fue para la Guerra, Laodamia, la domadora de multitudes, hizo fabricar una réplica exacta de su esposo. Lo acostaba a su lado en la cama, le contaba lo aburrido que eran sus días desde que las multitudes estaban adiestradas, lo besaba.

Suplicaba a los dioses para que le dieran vida a la estatua de su marido que era mejor en todo al hombre que había partido a la guerra. Laodamia necesitaba reciprocidad en esa relación.

El de carne y hueso murió, fortaleció al de fabricación casera: no hay como los hombres silenciosos y manejables.

La mujer vivió en un matrimonio lo suficientemente armónico hasta que alguien decidió que eso estaba mal y quemó la efigie.

Mirando la hoguera, Laodamia dudaba entre el suicidio y los bares de solteras.

Parricide

2011-06-02T12:23:00.000-03:00

I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres.

I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations.Parents do grow old pretty fast.

Translation: Héctor Ranea

Original title: Parricido Autora: Ildiko Valeria Nassr

http://flashfictionheliconia.blogspot.com/2011/05/parricide-ildiko-valeria-nassr.html

amores

2011-05-22T11:46:00.001-03:00

Sus besos la hacían rodar cuesta abajo. Se perdía en los círculos concéntricos que formaba su cuerpo cuando él entraba en ella. Sintió náuseas. Los círculos se expandieron.

Ah, los efectos del amor.
-Tus besos me confunden. Tu amor es como navegar a la deriva en un día tormentoso-, le confiesa con el último hilo de voz.
-Tengo miedo-.

Miedo de no saber qué hacer. Miedo de enamorarme y perderme en las sensaciones que despertaste en mí.
Murió ahogada. Encontraron su cuerpo flotando en un canal de riego seis días después. Sonreía.

pequeño homenaje al poeta Néstor Groppa

2011-05-08T20:03:00.002-03:00

Néstor Groppa (1928-2011)

La última vez que ves a alguien y no sabés que va a ser la última vez. Pasábamos por su casa, caminando con mi madre y mi hija, nos invitó a pasar y nos ofreció algunas de las cosas que más nos gustaban: chocolates y poesía.
Ahora quisiera retener ese momento. Pero sus poemas y sus notas me rondan. No sé por qué pienso en un poema de Borges. Pienso que la poesía es infinita que el mejor homenaje para nuestro querido Néstor Groppa (para algunos, Leandro Álvarez) es leer su literatura y celebrar que desde una de las esquinas cercanas a la Terminal de ómnibus miró a los vendedores ambulantes, con sus mercancías, sus colores, sus gestos.
Desde las largas caminatas miró y escribió sobre los árboles y flores de este Jujuy del que se enamoró hacía más de cincuenta años. Se quedó aquí e hizo una vida de palomares, libros y generosidad.
Claro que hablar de él es remitirse a todo lo que nos deja: poemas, notas, crónicas, charlas, libros, fotografías, revistas, una página literaria, un sello editorial. Pero es también hablar de risas, poesía, chocolates, familia, libros, amigos, pintura.
Sombras, sillas vacías, la eternidad y lo cotidiano, el tiempo, algunos –poquísimos- nombres, estrellas, calles, pájaros, eucalares, lapachos en flor. Un mundo que es propio y es ajeno. Un mundo de palabras que, hoy, se colma de silencio y dolor.
Desde una de las estrellas con nombre de calle nos estará mirando, estará mirando a Jujuy, que se queda desolado y sin saber responder qué cosa es la poesía.
Mala suerte, quedarse así.

Jorge Accame, O. Augusto Berengan, Néstor Groppa, Jorge Albarracín, Ildiko Nassr

Accidente

2011-04-27T16:17:00.000-03:00

Su padre le había advertido: no andes por esa calle con la boca abierta. Es muy peligroso.
Como buen rebelde, Antonio desoyó aquellas advertencias. Y caminó con la boca abierta. Un pájaro chocó con su cara y le quedó atascado en la garganta.
Ahora, Antonio gana muchísimo dinero cantando con la voz del zorzal.

Miradas de mujer

2011-04-15T08:18:00.001-03:00

1

miro mis manos
mi cara
mi pelo
y no los reconozco

me miro al espejo
y una desconocida
me increpa

un brillo en los ojos
la sonrisa límpida
la piel radiante

¿serán efectos de la pasión?

pido serenidad y silencio
para poder escuchar
las nuevas palabras
que me dicen
que esa extraña
soy yo
sigo siendo yo

2
muchos años después
ella se pregunta
dónde habrá quedado
qué habrá sido de su vida
aquella niña que no salía
en las fotos
(o si salía, siempre mostraba
la lengua y el pelo corto
rebelde en rulos que escapaban
hacia un cielo desconocido más azul)
en ese entonces su cuerpo
ya no encajaba
entre el de las demás niñas
princesitas rosadas prolijas y limpias
su ropa siempre tenía manchas
o vestigios de campo

muchos años después
su cuerpo sigue sin encajar
entre los cuerpos uniformados
de mujeres fatales de verde o rojo
vestidos de reinas madres
(que alguna vez fueron princesitas rosa)
su pelo ingobernable sigue con afanes de cielo
su voz grita chilla tiene crías poéticas
su sonrisa se encabrita en las noches
mientras busca a esa niña
que muestra su lengua en las fotos
de un Río Blanco que era más grande
y más habitado sin tantos fantasmas
y sin niñas perfectas

Hospital

2011-04-01T08:52:00.004-03:00

todos los caminos del laberinto
conducen a espejos
las sonrisas escasean
la pesadumbre del murmullo
se entremezcla tejen aros
de incertidumbre falsa alegría
la muerte nos ronda
a la esperanza ahuyenta
el dolor cae entre las manos
que salen del delantal blanco
sonrisas de mentira consuelo ficticio
rozan cuerpos
nada cambia
la muerte sigue
entre los enfermos
no hay esperanzas:
ella siempre gana

manos de violinista

2011-03-30T18:25:00.004-03:00

y tus manos de violinista
volando y enredándose en mis senos

Almudena Guzmán
contando los deseos
de la mujer

que a veces
me habita

Color recuerdo, libro de poemas de José Domingo Rodríguez Bárcena

2011-03-18T10:21:00.008-03:00

Color recuerdo
José Domingo Rodríguez Bárcena
Apóstrofe ediciones
Jujuy, diciembre de 2010

RECUERDO: COSA QUE SE REGALA EN TESTIMONIO DE BUEN AFECTO.

El regalo de un nuevo libro de poemas es una ocasión para celebrar. Color recuerdo es testimonio del buen afecto que su autor, José Rodríguez Bárcena, nos entrega como una invitación a recorrer distintos lugares de Jujuy y de los sentimientos y experiencias de un yo lírico que, desde el título, nos convierte en cómplices de aventuras y reflexiones. El recorrido parte del San Vicente de la infancia, pasa por el Volcán de la juventud y termina en un San Salvador de Jujuy cotidiano y extraño, donde se funden y confunden distintos planos de la realidad, como en este breve poema:

La demolición
de La Royal
está en marcha

arriba,
changarines golpean
y desgajan cornisas

adentro,
personal especializado
encierra almas
en bolsas para residuos

Una mirada afectuosa pero crítica que, con maestría, nos conduce a la necesaria reflexión.
(…)
me gustaría decir
que todo
brilla
-me gustaría
entrar
por un momento
en una de esas
publicidades
de Gancia,
años ochenta-
pero todo
recrudece
aquí (…)
Escribir poesía es desafiar al lector a una intimidad sostenida y llevarlo hacia lugares del propio ser antes desconocidos. ¿Quién no recuerda con emoción las meriendas del Jardín de Infantes?, en las que
(…)
La maestra sirve té
y reparte tajadas de pan francés
untadas con dulce de leche
-aquel té sabor amarillo,
junto al pan fresco-
todo dispuesto sobre la mesa baja
compartida por hijos
de peones, patrones,
empleados municipales,
trabajadores golondrina.
(…)
Casi como si fuera una receta elaborada desde los retazos de expresiones que pretenden imitar el habla coloquial jujeña, el poeta nos permite ingresar en una intimidad ligada al ámbito del rumor, del chisme, de lo que sucede en una cocina, o en una casa puertas adentro:
Los rumores de familia
se entretejen con paciencia
sobre las baldosas de las diferentes
cocinas;
(…)
ahá
¿no me digás?
podés confiar en mí
hablemos a calzón quitao
Luego, cuando la versión
llega a punto de caramelo,
(…)
no hay caso che,
yo t’i dicho
Revisitar el pasado, colorearlo con un color inexplicable, registrar el presente, usar la libretita de notas, heredada de una tradición generacional que proviene del amor, el respeto y la admiración del poeta al que se agradece explícitamente este libro: Néstor Groppa. Así, aparecen La Royal, como ya mencioné; las licitaciones públicas, el Mentisán, los tarcos, el Xibi-Xibi… Eso, que de tan cotidiano, apenas alcanzamos a ver, como cuando
El invierno llega
bruscamente
a Jujuy;
las doñas del barrio,
sorprendidas en sus
hawaianas de goma
con margaritas aplicadas
en la zona del empeine,
hoy
no han salido a baldear
la vereda.
(…)
José Domingo escribe para celebrar la vida y, en cada color, en cada recuerdo, nos dibuja un mundo lleno de otros colores, autobiográfico, trémulo, despojado, certero.
Un libro para leer, disfrutar, volver a leer, pasar esas palabras poderosas de la poesía por el corazón y desafiarse a ver como los gatos en la absoluta libertad.
Esta es una invitación, una puerta que se abre con este Color recuerdo, de un poeta que, ya desde éste, su primer libro, se perfila como una de las grandes voces de la poesía en Jujuy.

Ildiko Valeria Nassr
San Salvador de Jujuy, marzo de 2011

árboles

2011-03-18T09:54:00.002-03:00

¿cuántos árboles habrán asesinado para que llene páginas en blanco con estas palabras?
¿cuántos dejaron de florecer para fabricar este papel que cobija visiones de un mundo tan alejado de la realidad?
Groppa dice que basta con mirar para poder escribir un poema.
He salido a mirar y los árboles permanecen con sus secretos y todas las historias que revelarán
Quisiera poder entender su lenguaje y ser vocera de sus saberes

Mimí

2010-10-30T10:38:00.002-02:00

Su tía tira piedritas a la ventana de su cuarto. Estas cosas suceden de madrugada o cuando llueve. El clima o el momento del día siempre acompañan. Ella quisiera que la acompañen personas en total carnadura, no espíritus o sobreentendidos o presentimientos. Sabe que tanta locura la hará terminar sus días en el exilio.Su tía ha muerto hace dos años y hoy sería su cumpleaños. Recuerda fragmentos o ráfagas de una infancia inventada, especialmente en la cocina o en el patio de la casa grande de Río Blanco. Su tía aparece viva con las uñas recién pintadas tirando piedritas en el camino. Después de muerta no pierde su costumbre de tirar piedras. Ya no puede pintarse las uñas o hacer buñuelos o abrazar a su sobrina y la despierta de madrugada o cuando llueve.

memoria

2010-10-30T10:32:00.003-02:00

para Marcelo Ahumada

Perder la memoria para olvidar esos cuerpos que pasaron por nuestros cuerpos, ésos que nos dieron forma y ahora son ladrones de banco, atropellados por ostentosos aparatos que circulan por las calles, como si ellos también fueran dueños del mundo. Perder la memoria para cambiar el pasado que no es más que una larga, eterna equivocación.

Exterminio

2010-09-16T11:56:00.003-03:00

La persecución continúa. Quieren exterminarlos a todos. Las patrullas han duplicado sus recorridos. Durante la noche, es peor. Hace meses que no logro conciliar el sueño. Las sirenas y allanamientos son incesantes.
Aunque sólo mi madre lo era, y no tengo la maldición de un apellido que me delate, vivo con miedo. Afortunadamente, mis rasgos son humanos y nada, salvo unos detalles en las orejas, que disimulo con el pelo o con diversos accesorios, destacan mi mitad alienígena.
El gobierno exige la pureza de la raza humana. No quieren a los aliens. Los quieren expulsar. Las masacres son tan terribles que las palabras se enredan en la garganta y no salen para denunciar las barbaridades cometidas en pos del nuevo plan gubernamental.
Hoy se llevaron a la vecina.
Los viajes interplanetarios se han suspendido. Hasta nuevo aviso, dicen. Veo cada vez más lejana mi salvación. Estoy acorralada. Espero a mis captores. Sentada en el escalón de la entrada de casa. Sólo entro para asearme. Mi parte alien empieza a consumir a la humana. Hace días que apenas como. Mi piel está cambiando de color. No reconozco mis rasgos en el espejo. Cada vez que me cepillo los dientes, veo a una extraña mirándome desde la superficie brillante. Estoy consumiendo cantidades exorbitantes de pastillas rosadas. Empiezo a alucinar.
Alguien llama a mi puerta. Siento que la derrumban. Me han encontrado. De nada servirá esconderme

Animales feroces

2010-07-31T23:21:00.002-03:00

Se aleja después de hacer el amor conmigo. Dice que entre mis piernas vive un animal que lo quiere devorar.

Demasiado pronto descubrió mi secreto.

publicado en http://eldiariodetransilvania.wordpress.com/2010/06/25/animales-feroces/

Sei sagen

2010-05-30T17:18:00.002-03:00

für meine Schüler

Man sagt, dass sie ihre Welt in 13 Tagen erschufen. 13 Tage, señora, betont er.
Man sagt, dass die Götter sie erschufen, um ein Lob zu hören; und sie wussten es auszusprechen.
Man sagt, dass danach jene kamen, wie reisige Papageien, und alle Bücher mitnahmen. Die Bücher, die die Götter Iobpreisten, señora, und die unsere Geschichte erzählten. Sie nahmen sie mit bis in die Nähe des Meeres und verbrannten sie, señora, sie verbrannten sie. Ich konnte kein einziges retten, señora, nichts.
Man sagt, dass sie ihren Frauen den Hof machten und sie konnten nichts unternehmen.
Danach trat das Schweigen ein.
Was passierte danach?, fragte sie beharrlich nach.
Man sagt, señora, dass es danach kein danach gibt.
Und er wird still, verstummt. Mit verlorenem Blick.
Aber es gibt immer ein danach.
Neim, señora, selbst das haben sie mitgenommen.

Traducción de Ester Andradi
Publicado en la revista "Ila" - Alemania- mayo 2010

Il feroce ornitorrinco

2010-05-30T17:04:00.002-03:00

Stanco del soprannome "mostro", l'ornitorinco ideò la vendetta contro i suoi nemici. Fece visita a vari chirurghi plastici. Veterinari. Agrimensori. Avvocati. Finché trovò la soluzione.
Con la sua nuova dentiera da coccodrillo mette in fuga quelli che non lo chiamano col suo vero nome.

Ildiko Valeria Nassr (Argentina), El ornitorrinco feroz

publicado en http://sognodelminotauro.blogspot.com/2010/05/il-feroce-ornitorinco-ildiko-valeria.html
traducción de Stefano Valente

Al acecho

2010-04-06T20:36:00.002-03:00

Como una fiera salvaje me anda buscando. Soy más rápida porque mi cuerpo es pequeño y elástico. Pero el cansancio ya nos acomete a los dos. En cualquier momento, va a atraparme y será mi final.
De repente, algo me arrastra hacia la superficie. Unas manos callosas me sacan de mi guarida y tiran el despojo de mi cuerpo al canasto de las carnadas.
He salvado mi vida. Otra será la que atraiga a los peces.

Perros de la calle

2010-01-28T12:48:00.000-02:00

Quince años. Ojos negros. Mirada perdida. Sin sonrisas. El vientre explotando. ¿El padre? No se sabe. Va rumbo al hospital. El parto ha sido un éxito. Casi al instante, apenas se recupera, se escapa. La niña queda a la buena de Dios.

Siete meses. Ternura en cada gesto. Sin ganas de vivir. Negada desde la concepción. Nunca conoció el afecto. Un único deseo, morir. Morir para acabar con el sufrimiento. Oscilante sufrimiento que es la vida.

Tres años. La piel curtida por tanto sol. La mano estirada pidiendo limosnas. La espalda llena de golpes. La cadera resentida por los intentos de violación. Sin padres. Un cartón y unos diarios le sirven de casa. Sin hogar. La vida le cae como un golpe. Sin sueños, como un perro de la calle. Apaleado y solo.

Siete años. El pelo lleno de piojos. A su cargo, tres perros menores. Chicos que, como ella, no conocieron más que la calle. El rostro, duro, cetrino, marcado a fuego por la obligación de criar a esos hermanitos. Tener que trabajar. Levantarse de madrugada para recoger los diarios que, quizá, no logre vender. Diarios que nunca supo leer.

Once años. La cara curtida por el frío. Zapatillas zurcidas tantas veces que no se acuerda. Animal huraño, horadando en la basura para poder comer. Comer, el sueño lejano. Tener que trabajar. Un escape: el poxirrán compartido con los changos de acalavuelta.

La calle. El hogar. Ningún lugar. Ningún calorcito. Ningún abrazo. Un perro a la deriva.

Trece años. Ojos negros. Mirada perdida. Minifalda roja. Sin sonrisas. Señor, señor, le hago de todo por dos pesos. Zapatos de tacón robados que no aprendió a usar. Paso tambaleante. Este cuerpo sólo vale dos pesos.

Quince años. Otra vez me llenaron el bombo y los yuyos no hicieron efecto. Puta madre.
La historia se repite

Sabores

2009-10-28T20:01:00.001-02:00

He probado la carne humana. Es lo más delicioso. Un sabor ancestral inundó mi ser y aluciné con toda la historia de la humanidad en ese trozo de carne de mujer.
Desde entonces, vivo obsesionado con ese sabor y las sensaciones que provoca.
Lamentablemente, pocas mujeres se adentran en la sabana.
Y la carne de hombre sabe a corrupción.

Rutina

2009-10-15T16:59:00.001-03:00

Abrir la puerta. Entrar. Prender la luz. Bajar las persianas. Sacarse la ropa, los pudores, uno a uno. Tocarse el cuerpo, darle forma con las manos. Meterse en la cama. Apagar la luz. Dormir. Ser otro.
No soñar. Dejarse soñar.

(de "4voces de la microficción argentina 1)

4 voces del microrrelato argentino

2009-10-15T16:35:00.006-03:00

/>

He dejado para el final a la más joven del cuarteto para indicar que la microficción es un género que se está haciendo como nueva forma textual y que se continuará haciendo después de la última página de este libro. Las primeras personas que me hablaron (casi simultáneamente) de Ildiko Valeria Nassr fueron el Dr. David Lagmanovich y la escritora Liliana Heder. Con semejantes referentes mis expectativas eran tan altas que era muy probable que Ildiko me decepcionara. No fue así. Sus microficciones tienen una potencia inusitada, la frescura que hace olvidar cualquier imperfección y una coherencia interna que las liga secretamente para componer un mundo singular no precisamente bucólico (como prejuiciosa e ingenuamente podría esperarse de una joven jujeña), sino de una oscura complejidad. Se trata de una escritora a la que no se le pueden imaginar límites: si hay algo que le falta, es lo que se puede aprender.
… El lector decidirá si lo confirma o lo disiente.
Raúl Brasca
(del prólogo de “4 voces de la microficción argentina 1”)

hijos

2009-10-04T13:13:00.004-03:00

Mis hijos salen casi de noche de la escuela. Es peligroso. Son pequeños y aquí oscurece tan temprano. Los padres hemos formado cuadrillas para buscarlos y repartirlos en sus casas.
Ya ubicados en el hogar, les damos la cena, conversamos un poco y los mandamos a la cama.
Como todos los niños se parecen, muchas veces no me doy cuenta de que siempre son niños distintos los que viven conmigo.

publicado en http://nalocos.blogspot.com/search/label/Microrrelatos

el amor de un poeta

2009-06-14T12:47:00.002-03:00

la mujer habla de su vida
se avergüenza de algunas cosas
se retrae y se abullona en la silla
la habitación es grande pero parece pequeña
ante la invasión de libros y papeles
libros hasta en el piso y el techo
la mujer se transforma en niña
al recordar a su padre
un gran hombre con el que cantábamos tangos
los ojos se le humedecen y la voz se le escapa
vuelo de pájaros invisibles salen de su garganta
el eco de un violín a medio madurar
un poeta habla de su vida personal
y quien compartió sábanas con él
es traicionado al verse envuelto en un poema
dormir con él ha sido el mayor adjetivo de mi vida
dice recordando el amor entre los brazos de ese hombre
con cara de malo y tristeza en la piel
quisiera poder captar la luz de su mirada con mi cámara
pero todas herramientas y la ciencia son inútiles
a la hora de captar la esencia del amor
que ahora puedo palpar en una mujer despeinada
sin rímel sin pereza sola sola con su amor en la memoria de su piel
no quería bañarme, para no perder su olor
y ese amor cursi que ella narra como si fuera el único amor
es entendible en toda la historia de la poesía
porque al enamorarnos nos volvemos únicos
y cada amor inaugura y celebra al amor
brindamos y cada una sigue su vida con sendos equipajes

Jujeños en las Jornadas de Microficción

2009-05-01T12:11:00.002-03:00

Se realizarán los días domingo y lunes próximos en la 35ª Feria Internacional de Libro de Buenos Aires, con la participación de autores de distintos lugares. Tres jujeños presentes.

En las últimas dos décadas se ha producido en Latinoamérica y España un boom de la microficción. Argentina y México lideran, por la magnitud explosiva de la producción, la investigación y el interés de los lectores, este singular fenómeno.

Por esta razón se incluyó en la programación de la Feria Internacional del Libro de este año en Buenos Ares, las Jornadas de Microficción, espacio del que pariciparán escritores jujeños como Jorge Accame, Patricia Calvelo e Ildiko Valeria Nassr, entre otros de distintas provincias argentinas. Las mismas se desarrollarán el domingo y el lunes próximos.

Estas jornadas se proponen mostrar el estado actual de la microficción en Argentina, es decir hablar de todas las generaciones y todos los tipos de microficción que se están escribiendo hoy en el país.

Estarán los autores consagrados y también los nuevos. Viajarán microficcionistas de varias provincias y vendrán algunos que viven en el exterior.

La microficción sale de los cenáculos y se expone al juicio del público de la Feria del Libro. Cada autor leerá textos propios y alguno ajeno que admire mucho, también contará cómo es escribir microficciones en Alemania, Italia, Jujuy o Neuquén, respectivamente.

Además de los ya mencionados, participarán de estas jornadas en el marco de la feria, Rosalba Campra, Diego Golombek, María Cristina Ramos, Juan Romagnoli, Orlando Romano, Luisa Valenzuela, Débora Vázquez, Fabián Vique, Esther Andrade, Alejandro Bentivoglio, Sandra Bianchi, Raúl Brasca, Sergio Francisci, María Rosa Lojo, Eugenio Mandrini, Roberto Perinelli y Ana María Shua.

La coordinación general está a cargo de Raúl Brasca.

(Nota prublicada el 30 de abril de 2009. Diario "El Tribuno de Jujuy")

Ese chico tiene problemas en su casa

2009-04-28T18:00:00.000-03:00

Esta mañana, en clase, un alumno se transformó en perro. Siempre me pierdo la acción en mi afán de copiarles la teoría en la pizarra.
Después de la confusión, les pregunté a sus compañeros, disimulando mi curiosidad. Ninguno supo precisar el momento exacto en que ocurrió la transformación. No fue paulatina, sino sorpresiva.
Los adolescentes, en general, no dejan de sorprenderme. Sin embargo, en todos estos años de docencia, jamás había estado tan cerca del alumno-perro. Se transformó descaradamente en mi clase y me lo perdí.
No un cancerbero, ni siquiera un perro negro. Un perro lanudo, común, despeinado, que no llamaría la atención si no supiera que es López, el del tercer banco a la izquierda. No recuerdo su nombre de pila. Sólo su pelo desteñido y despeinado, como si nunca se lo hubiera lavado o peinado. Un chico común, con mirada perdida, como drogado. Un perro común, con mirada de perro, como hambriento.
Hablé con la psicóloga del colegio y me dijo:
-No puedo creer hasta qué extremos está dispuesta a llegar la gente para llamar la atención. Ese chico tiene problemas en su casa.
Vaya si los tiene, pensé.
-Su padre los abandonó cuando él nació, porque era diferente a lo que esperaba. No sé qué quería este tipo, si lo vieras. Creo que se parece al chico, cuando se transforma. Una cara de perro impresionante.
Después de la transformación, el perro escapó del aula y sus compañeros tuvieron que buscarlo. Hasta que volvieron mi hora había terminado.
Definitivamente, siempre me pierdo la acción.

Cosas deprimentes

2009-02-14T12:43:00.002-02:00

Una postal llega desde Miskolc con saludos del tipo edes ildiko
Una carta desde el oriente de mis ancestros nos avisa que la familia está siendo devastada por guerras y pestes

Una extraña me mira desde el otro lado del espejo. Yo no soy Alicia y esa mujer avejentada y canosa no se parece en nada a la que fui: se ha dejado llevar por la deriva hacia el abandono y la tristeza.

Un mendigo hediendo a vino en mis palabras. Un bulto del mismo tamaño de su cabeza le crece en la caminata hacia una plaza atestada de manifestantes que piden dignidad en carpas de estreno, saboreando pollo hervido con papas, sopa y postre por ocho pesos en el calor hirviente de diciembre.

El silencio de una pareja en el viaje de regreso de una fiesta.
Una habitación de parto cuando ha muerto el bebé.
Un maestro que odia a sus alumnos. Las fiestas de fin de año. El día después de un feriado en mitad de la semana. Una persona a quien no le pagan por su trabajo.
Las manos de quienes piden comida en la calle. Sus pies descalzos. La desazón de quienes piden refugio.

Las llamadas que nunca llegan
Las promesas sin cumplir
Los niños de la guerra

nos convertimos en profesionales de la espera
contamos palomas autos días bombardeos
una vida se filtra por las aguas
de algunas cuestiones de optimismo

Palestina

2009-01-16T12:57:00.001-02:00

con mi hijita leemos poemas
de poetas palestinos perseguidos
por la osadía de decir
sufrientes encarcelados
celebramos nuestra libertad
leemos en la cama
sin que nos toque la guerra
ella llora por el dolor de los niños
llora también por su propio dolor
mi hijita y yo nos hundimos
en el silencio y sufrimos
por aquellos que no conocemos
no olvide, querido lector, los nombres
de Al Qassim o de Fadwa Taqar
ellos eligieron la poesía
y no la vida
vida muerta de pueblos
de niños envejecidos
y manos llagadas
con mi niña nos abrazamos y dormimos
cada una tendrá su propio sueño
de belleza y devastación

Placeres cotidianos

2008-12-27T11:52:00.012-02:00

Placeres Cotidianos es un libro de microficción publicado por la editorial "Perro Pila", de Jujuy. Quiero compartir el manifiesto de la editorial:
GRRRRRRR!
El perro pila es subterráneo, rabioso y urbano. Es, además, el nombre de nuestra editorial que busca ladrar en la siesta de Jujuy.
¿Qué línea tiene?, pregunta alguien. Ninguna, contestamos. Perro pila tiene una antilínea, o mejor: odia la poesía conformista / pegajosa / romántica / familiar que se repite entre los psicodálicos cerros que nos tocaron en suerte.
Este can calvo, oriundo de los bajos del puente Lavalle, escarba bajo la basura de la sociedad. Nunca encuentra nada que calme su hambre ancestral. Además, por el hecho de vivir en una ciudad de frontera donde pasan pocas cosas interesantes (y sí muchas cosas raras), la monotonía resultante lo obliga a hacer algo; por eso estas líneas que no son más que la marca de un territorio libre de compromisos altisonantes y búsquedas lucrativas.
EL PERRO PILA RESPIRA HONDO CUANDO TODO HUELE A PODRIDO:
NO TIENE TODOS LOS DIENTES PERO LADRA, SIEMPRE.
más en www.arteututo.com.ar

2º Congreso Colegial del Niño. Colegio “Santa Bárbara”. Jujuy.

2008-12-27T11:35:00.003-02:00

Cuando era así de chiquita, mi mamá me regaló un libro, chiquito como era yo. Chiquito y de tapas rojas, con dibujos que no estaban pintados y se relacionaban con lo que podía descifrar en esas palabras que a veces me resultaban muy difíciles. Pero nunca quería abandonar ese mundo para ir a buscar en el diccionario el significado de aquello que no entendía. Salir de ese mundo era como desinflar un globo ¿alguna vez lo hicieron?
Desilusiona. Sí, da risa. Pero también da mucha pena.
Yo no quería dejar de leer pero no podía entender por qué.
Mis primos y mis hermanos jugaban en el jardín, corrían y jugaban como si fueran felices; mientras yo me viajaba por mundos imaginarios que recreaba gracias a la magia de las palabras. Siempre me fascinó el poder que tienen las palabras. ¿Cómo hacían esas personas para hacer magia con las palabras? Yo quería ser como esos escritores que me permitían ingresar en mundos diferentes al mío. En ellos, podía ser pirata, bandido, capitán de barco, bailarina, superhéroe y todo lo que mi imaginación me permitiera ser… aunque en mi casa, no podía ni cruzar el patio sola porque me daban miedo los sapos que habitaban en él.
Y, ahora, de grande, sigo con los mismos miedos y la misma fascinación por la magia que pueden hacer las palabras. Me gustan las palabras. Me gusta la magia. Me gusta cuando ambas aparecen y crean sentimientos en mí.
Leer es un placer enorme. Una fiesta. La mayor alegría. Leer la felicidad que me permito experimentar a diario. Si hoy me secuestrara un terrorista y me matara porque mi familia no puede pagar el rescate, podría morirme feliz porque esta mañana, antes de venir acá, leí un pequeño poema que alegró mi día.

Pensar que no sabremos nunca
qué pasa dentro de las nueces.
No me pregunten. Con locura
y con el permiso de ustedes
me voy a agonizar otro poquito
con las palabras. Hasta que me lleven.
María Elena Walsh

Y hoy quisiera que me lleven las palabras, que me hagan revivir las aventuras que tuve junto a Peter Pan, a Caperucita, a Francesco, el hijo de Roberto Cotroneo; junto al cazador de la mariposa negra (que no era la mariposa negra) y tantos otros amigos. Si tuviera que nombrarlos a todos, me demoraría cuatrocientos setenta y ocho días, y tres horas con 25 minutos. Pero mejor no. Porque no tengo tantos días para nombrar a mis amigos de la literatura. Y tampoco los voy a tener escuchándome tanto tiempo, algunos se van a dormir, otros se van a dar la vuelta al mundo en ochenta días y, como les sobra tiempo, se van a poner a jugar a la mancha venenosa. Y otros, se van a quedar quietitos, haciendo como que escuchan pero sin escuchar y se van a terminar durmiendo y en sus sueños, van a confundir a Garfio con Molly Bloom y a Cenicienta con Juana Azurduy o a el sapo bocón con el lobo feroz… y no está bueno soñar con tanta gente a la vez.
Y tanto leí y sigo leyendo que me dieron ganas de intentar hacer eso que otros hacían: escribir, inventarme un mundo afuera de este mundo en el que vivo…
Un mundo en el que fuera posible todo lo que yo quisiera que sea posible…

Y encontré esta receta para escribir. Estaba un poco borroneada y tuve que imaginarme algunas palabras:
Receta para escribir un texto
Ingredientes
Palabras mágicas una docena
Palabras furiosas una pizquita
Palabras azules algunas, para decorar
Palabras a secas un kilo
Palabras que rimen algunas, para sazonar
Magia un puñado
Rocío de luna llena, un litro y medio
Alas de libélula, cuatrocientas, en buen estado
Uña de dragón rojo, una
Sal y pimienta, a gusto

Instrucciones
Mezclar todo en un bol bien grande, sin batir, hasta que los ingredientes formen una pasta homogénea. Dejar descansar la masa, tapándola con un repasador limpio. Encender el horno a fuego medio y bajar. Luego de diez minutos, sacar la masa del bol y estirarla en una superficie limpia y blanca, de ser posible, papel con los renglones marcados, hasta que las palabras se dispersen por toda la hoja. Llevar a fuego fuerte durante media hora, hasta que esté doradito y pueda sentirse la magia.
Dejar enfriar y servir con letra clara y prolija.

Seguí la receta al pie de la letra. Me quemé los dedos, me saqué varias ampollas, me corté el pulgar con el filo de las hojas. Pero no lograba que pueda sentirse la magia.
Y es que lo que no dice la receta es que quien le pone la magia a lo que lee, es el lector.
Cuando leemos, agregamos magia a las palabras que vamos descifrando y convertimos en escritor (o no) a quien siguió la maravillosa receta.
Cuidado con brujas y duendes malvados. Suelen aparecer. Comen niños, sí, pero les voy a contar un antídoto para que no los coman. Lo mejor es cerrar el libro y lanzar una fuerte carcajada. Eso ahuyenta a todos los espíritus malignos.

Nota: esta foto es de mi hija, Ana Luz, en el patio del Colegio Santa Bárbara, minutos antes de comenzar ese encuentro mágico con los niños el 14 de noviembre de 2008

si

2008-12-03T11:27:00.002-02:00

Si el médico no hubiera tenido el aniversario de sus padres y una pelea con su esposa antes de operar a mi marido, seguramente yo no sería viuda.
Si no me hubiera puesto ese vestido rojo con esos zapatos, hubiera pasado desapercibida para su mirada. Y ahora no estaría enferma de celos.
Si me hubiera quedado en casa tejiendo y viendo televisión, no habría atropellado y matado a esa linda familia.
Si la muerte hubiera respetado las vacaciones, nosotros seguiríamos vivos.

Si no existe. No hay borradores, ni vuelta a intentar.

2008-11-20T13:04:00.002-02:00

Hijas del desamparo

Miren a la cámara, como si ella pudiera salvarlas del desamparo, sacándoles el alma

Socorro
Su pequeña y traviesa hija tiene un hermoso nombre pero cada vez que la nombra, vienen los bomberos, o los vecinos llaman a la policía.

Letras en Jujuy

2008-11-19T11:00:00.003-02:00

olor a agosto
el incienso acaramelado en las calles
la mama tierra celebrada
en todas las casas

esta noche
tajaditas
de luz
: la pachamama
viene a comer con nosotros



río blanco

1

la virgencita
le sangraba
en las rodillas
a la penitente

2

luz
aire
verde
el miedo
los perros

ella le daba
vida
a ese mundo

3

ni río
ni blanco
ni pecado

: mi madre



lo que duele es esta
desnudez
puesta a la intemperie

ese grito sin voz

hoy me duele
yala en los pies



Parricidio

2008-09-09T12:22:00.001-03:00

Siempre me declaré más proclive al incesto que al parricidio. Prefiero acostarme con los padres que matarlos. Prefiero la convivencia a la ausencia (perdón por la cacofonía). Aborrezco a quienes salen de cacería de padres. Prefiero un aquelarre a una masacre.
Sin embargo, me he retirado.
No me caso con nadie. Abandoné a los padres en su cama y me encerré en una biblioteca. Prefiero la quietud de mi hogar a la incomodidad de una sexualidad paupérrima seguida de disculpas o lamentaciones.
Los padres envejecen demasiado rápido.

Postales que nunca fueron enviadas

2008-09-04T12:54:00.002-03:00

i. m. Anyu

Mi abuela murió con el deseo de visitar aquellos lugares que la vieron crecer- nos enteramos después de su muerte, cuando desocupamos su casa para venderla. En el cajón de su mesita de luz, un montón de fotos y postales que nunca fueron enviadas, escritas y con destinatarios; amarillas, despintadas, sin fecha. Todas recrean su lugar de infancia, Miskolc. Su patria, sin embargo –ella se cansó de repetirlo-, siempre fue ésta, donde nacieron sus hijos, sus nietas y la pena por el regreso.

Ildiko Nassr. Publicado en “El límite de la palabra Antología del microrrelato argentino contemporáneo”. Edición de Laura Pollastri. Ed. Menos Cuarto. Palencia. España. 2007.

Del Libro de Oro SADE Jujuy

2008-07-25T11:59:00.002-03:00

La ciudad se le mete por debajo de la piel
y le extirpa corazones al ser.
Inmutables, la mirada y el tacto
son los perpetuos buscadores.
Los dedos gritan y la boca palpa

Se ha despojado de toda humanidad
esta sangre caliente de animal en celo,
esta grieta en el alma,
este desnudarse sin encontrar el cuerpo,
esta necesidad de ser en carne de hipócrita

La ciudad se le mete por debajo de la piel
y parece demasiado tarde
: las vísceras se le hicieron cemento
asfalto y desolación

La ciudad debajo de la piel
y esta maldita sin sentir

›

SALIDA

La mujer en mí se viste de loba y sale al mundo a mendigar un cazador.

›

AMBICIÓN

Ponerle nombre a Dios.

›

OTRA

Salir de mi vida y entrar en la de esa otra habitante de mi cuerpo.

›

EL GIGANTE INFELIZ

La felicidad está en las pequeñas cosas, pero él sólo tiene grandes cosas.

›

CONSERVA

La cabeza de la mujer flota en la gelatina que él preparó para conservarla.
Daniel está recién aprendiendo a cocinar y ella le brinda toda su ayuda.

De mis apuntes

2008-07-25T11:31:00.002-03:00

~
“A mí no me gusta nada decir discursos”
~
Voy a hablar sobre algunos descubrimientos personales sobre mi actividad como escritora.
~
Nadie va a ser escritor si primero no es un lector apasionado.
~
Si no ama leer, no va a ser escritor.
~
La lectura no debe ser un hábito. Nadie lee por hábito. La lectura debe ser un vicio.
~
Leer es descubrir un mundo para salir de la realidad.
~
Lo común es que se comience escribiendo versos. Un chico de diez años puede escribir poesía digna.
~
La narración requiere oficio y experiencia.
~
Hay algo de la poesía que está cerca de la infancia.
~
No hay milagros: uno escribe lo que lee.
~
En este tipo de trabajo, uno depende de una manera patética de lo que opinan los demás.
~
Dependemos del estímulo y del aplauso.
~
Lo difícil es escribir sin leer.
~
Quien no conoce la tradición está condenado a repetirla.
~
El deseo y el sentido de escribir es ser leído.
~
Hay que saber descartar para poder elegir. Y tener autocrítica para saber cuándo a uno le sale algo bien o no.
~
A lo largo de toda la carrera del escritor, habrá momentos en los que escriba mal.
~
Quería que mis cuentos fueran un gran aporte para la historia de la literatura universal.
~

A mí nunca me habían dicho en mi casa que yo era mujer.
~
Los cuentos femeninos son como piezas de ajedrez en que cada uno de los personajes tiene una serie predeterminada de movimientos.
~
Me casé a los 24 años y eso me permitió volcar la energía que antes ocupaba en buscar novio en la literatura.
~
La literatura y la poesía utilizan técnicas parecidas. Ambas trabajan principalmente con la metáfora y la metonimia.
~
Trabajar en publicidad me ayudó a ser versátil.
~
Las editoriales no son entidades de bien público ni tienen por qué colaborar con la cultura de un país. Ese rol le toca al estado.
~
No todo lo que está bien escrito, es bueno.
~
Antes de escribir mi primera novela, todo eran dudas.
~
Los elementos autobiográficos, cuando uno los escribe, se transforman en ficción.
~
Uno trabaja con elementos de la realidad y construye la literatura.
~
Escribir sobre lo que uno conoce.
~
Abelardo Castillo dice que si uno va a escribir un cuento, tiene que saber cómo va a terminar. Eso es si uno va a escribir un cuento de Abelardo Castillo.
~
Uno va dictando leyes acerca de lo que escribe. Esas leyes pertenecen al texto.
~
Hay la pretensión de ser cada vez original, que ningún libro sea igual a otro. Pero hay un punto en el que uno empieza a chocar con las paredes.
~
O uno sabe o uno investiga.
~
Evito los juegos de palabras porque pienso en lo que pasará cuando me traduzcan.

Estos son fragmentos de mi cuaderno de notas. La charla no fue grabada. Son apuntes que tomé sobre lo que más me interesó y no es lo que Ana María Shua dijo sino lo que yo interpreté acerca de lo que ella dijo.

Presentación de Ana María Shua en Jujuy

2008-07-25T11:27:00.005-03:00

El camino de la escritura

Existen innumerables preguntas acerca del proceso creativo de la escritura. Escribir es resolver problemas. ¿Y quién mejor que una escritora multifacética que se ha enfrentado a los desafíos de todos los géneros literarios para ayudarnos a responder algunas? Ana María Shua es voz autorizada para abordar la problemática escrituraria desde todos los aspectos o puntos de vista: su obra la condena.
Cuatro novelas. Cuatro libros de cuentos. Cuatro, de microficción. Dos de poesía. Dos de humor. Doce antologías (que incluyen recopilaciones de cuentos populares y un libro que celebra el ser mujer a través de la historia del odio/miedo a la mujer en la literatura popular: “Cabras, mujeres y mulas”). Cuatro guiones (entre ellos, el guión cinematográfico de “Dónde estás amor de mi vida, que no te puedo encontrar”, que recibió varios premios y reconocimientos internacionales). Más de cuarenta libros infantiles-juveniles. Colaboraciones en muy diversas publicaciones periodísticas, como “La Nación”, “Clarín”, “Página 12”, “Playboy”, “Mujer”, “Gente”, “Página 30”, “Noticias”, entre otras.

Decir que Ana María es una sola es decir poquísimo. Ana María Shua es como 17.832 mujeres. Cada una, parte del todo. Como una mamushka judía. Conviven en ella la mujer audaz, la obsesionada con las dietas, la amante del terror, la investigadora lúcida, la recopiladora de textos populares, la madre, la hija, la esposa, la cómplice, la culpable, la imposible, la que no está, la sueñera, la geisha, la asombrosa, la nena de papá, la memoriosa, la pescadora… Mujeres que se funden en una madre nutricia y generosa. Una madre que oculta su trabajo debajo de una prosa fluida, aparentemente descuidada, en aras del placer de la lectura. Ella disfruta leyendo, y quiere compartir ese disfrute con el lector. Lo conduce a través de un itinerario fantástico en el que todo es posible. Construye verosímiles imposibles y terroríficos. Experimenta. Transforma la realidad en literatura. Ríe. Se aterra. Y todo lo ofrece –como un banquete- a quien sea capaz de recibir tal regalo.

En varias ocasiones, nos permite ingresar en su “cocina” y nos cuenta (con increíble generosidad) cómo es escribir.
Dice:
“Así es escribir un cuento: uno saca un poquito de allí y otro poquito de acá, y va armando su historia como si fuera un rompecabezas” (en “Animal rarísimo”)
Aparece, entonces, la niña “extrañada”, extraviada, en esa realidad que la rodea, tan parecida a la imaginación, similar a un sueño. Material maleable la realidad, que encuentra posibilidades múltiples en las manos artesanas y los ojos curiosos de esa Ani que aparece para vivir las otras vidas y ser todas las otras mujeres que querría ser.
Una mujer que es todas las mujeres. Y se propuso un objetivo que va cumpliendo a diario, con su labor literaria.
Se confiesa: “Cuando tenía 15 años gané dos importantes premios con un libro de poemas. Pero me di cuenta de que me los habían dado por mi edad y no por mis poesías. Me sentí ofendida y avergonzada. Me pareció que si no era la mejor escritora del mundo, no valía la pena seguir.

Tardé mucho tiempo en descubrir que:
1º) no había nada que yo pudiera hacer tan bien como escribir y 2º) había muchos escritores que no eran los mejores del mundo y sin embargo igual me gustaban sus libros.” (en “La batalla entre los elefantes y los cocodrilos”)
Ana María Shua es una escritora que hace que sus libros nos gusten, otorgándonos miradas novedosas, llenas de humor, acerca de sus lecturas y obsesiones.
Incorpora a sus hijas en la escritura. Uno se siente intruso, fisgón leyendo esos cuentos escritos con y para sus hijas. Nos permite ingresar en su mundo íntimo e hiperbólico. Imaginativo. Creativo. Nuevo.
Ser parte de su cotidianidad y sus experimentaciones con las palabras, con los sentimientos, con las emociones. Dota de vida a los objeto.
Densidad de las emociones
Ingenioso instrumento mide la densidad de las emociones. La alegría es porosa, la pena tiene alto peso específico, la ira arranca el instrumento de las manos del técnico y se lo rompe por la cabeza, con justa razón. (de “Botánica del caos)

Nos actualiza los cuentos clásicos. Aparece, entonces, la Ani niña, que se pregunta y conjetura respuestas:
176
Durante cien años durmió la Bella. Un año tardó en desperezarse tras el beso apasionado de su príncipe. Dos años le llevó vestirse y cinco el desayuno. Todo lo había soportado sin quejas su real esposo hasta el momento terrible en que, después de los catorce años del almuerzo, llegó la hora de la siesta. (de “La sueñera)

Nos tomaría una vida recorrer el camino de la escritura de Ana María Shua. Diversa. Rara. Encendida. Nos seduce. Abre la puerta y nos invita a jugar, digo a escribir.

Ildiko Valeria Nassr
San Salvador de Jujuy, 18 de julio de 2008
nota: gracias al programa "Café CUltura Nación" por acercarnos a los productores culturales del país

Poesía joven del Noroeste Argentino

2008-06-24T12:52:00.004-03:00

ESA MUJER

Esa mujer tiene atrapado un tango
entre las piernas
y cuando las abre
la música se filtra por los poros.
No puedo evitar,
entonces,
bailar sobre ella.

Esa mujer tiene la nostalgia
de los tangos domingueros
escuchados a la orilla
del brasero y de la cruz de ceniza
(para ahuyentar la lluvia
y atraer la melancolía)

Esa mujer me baila
por todo el cuerpo
cuando la lluvia

Ella baila a la intemperie
y se deja penetrar por la lluvia

yo soy la lluvia

LA FOTÓGRAFA

para Florencia Rivero

Ella ve colores
adentro de las sombras

Ella ve cuerpos
donde sólo hay carne

tatúa con sus ojos
las luces

osa detener el tiempo
apropiarse de mis pechos
mi sangre
mi hija

Ella ve la escritura
la poesía
donde sólo estoy yo

LA OTRA

ella se nutre de mí
y quiere sacarme

me devora
de a partes

me parte
me desdibuja
me hace ondas en el agua
ella me usurpa
el lugar de mi cuerpo
y no tengo adónde ir

VIENTO ANIMAL
para Nélida Cañas

I

se desprende del silencio
y corre corre corre corre
hasta volar
hace el amor con el huracán
viento furioso sediento de paz
viento transfigurado por el azar
viento cargado de artificios
viento poesía
viento animal

II

seguramente
la práctica sustituirá los besos
todo cuanto rodea al poder
se derrumba en la habitación
la mujer cae
se desvanecen los cuerpos
el sentido se repite
en ecos ecos ecos ecos ecos e

VII

número mágico
inconcluso deseo
se cumple en las noches
con el desencuentro
la mujer alumbra la cornisa
cierra un orden
usa la mano herida

IX

las cartas se incendian
no hay testigos
huracán
mortal mujer
lenguaje femenino
calor
el incendio no amaina

POEMAS PARA EL OLVIDO

una fruta
madura
entre mis piernas
cae del árbol
para que tu boca
la saboree



sueños húmedos
me dejan mecer
en el mar

pero

tus manos
no me despiertan
y la catástrofe
sucede



en tu lengua mis antepasados
encontraron un refugio y allí
volvieron a la vida



YA SABÍA

poblar de esperanzas
mis sueños grises

sincronizar el movimiento
de las bocas, de los cuerpos
vibrar en los acordes
de una música desconocida



una bandada extraordinaria

me puebla



la mujer en mí
se viste de loba
y sale al mundo
a mendigar
un cazador



DESPEDIDA

canela
magnolias
vino tinto

te dejo lo que pude salvar
de mí



JUEGOS DE SEDUCCIÓN

entre tus brazos soy un animal
instantáneo
inventado para sanar heridas



te voy a enseñar
a bucear
por los gemidos
de la montaña
a cabalgar
por nuestros cuerpos
enneblinados
mientras
yo también
aprendo

(de Poemas para el olvido)

cazadores

2008-02-14T11:03:00.001-02:00

Su intención era cazar para la cena. Regados con vino, atraparon una corzuela. Carnosa y mansa. Frágil, dúctil ante los trazos del cuchillo. Sabrosa.
-Esto es lo más rico que comí en mi vida.- comentó uno.
-Brindo por eso- celebró otro.
El fuego alcanzó para medio cuerpo. La otra mitad cabía en la conservadora.
La fiesta se desmadró hasta el día siguiente. El monte no era divertido de día y emprendieron el regreso. En el camino, los detuvo una cuadrilla de “Control de caza y pesca”. Pura rutina. Revisaron todo, como siempre. Nada raro encontrarían. Entre bromas, bajaron todo de la camioneta.
Medio cuerpo de mujer descansaba en la heladera de los cazadores.

Verano Intenso - Susana Quiroga

2008-02-01T12:53:00.000-02:00

Verano Intenso. Susana Quiroga. Ed. Apóstrofe. San Salvador de Jujuy. Nov. 2006. 67 páginas.

Raro es encontrarse con un libro hermoso que llegue a colmar todo el sentido de esta palabra. Raro, como este Verano Intenso de Susana Quiroga. En realidad, éste no es un libro, es, más bien, un álbum, un objeto para acallar el dolor de la pérdida del ser amado. Un hermoso objeto hecho con la ayuda y sostén de los hombres de la familia: Gonzalo, su hijo menor es autor de la fotografía de la poeta; Fernando, Nicolás y Pablito, sus nietos, son los ilustradores y acreedores de la hermosa dedicatoria que nos permite sumergirnos en el libro: a mis nietitos (...) cauce de esperanza. Y, por último, acaso en primer lugar, Jorge, su esposo, el amor, el destinatario de esta poesía, de este álbum, que se duele ante su pérdida.

¿Por qué no se cura el abuelo?
Yo no quiero que se vaya al cielo...

Ante el dolor, irremediable dolor, dar la voz a los chicos. Los chicos pueden decir las cosas más bellas, más profundas o más sabrosas, sin intención ni conciencia alguna. Santiago Kovadloff me auxilia con su afirmación para hablar de este Verano Intenso. Una mujer (no cualquier mujer: una poeta) que se enfrenta a la viudez, soledad irreparable, una soledad que no se cura, sólo sostenida por la palabra:

La palabra me sostiene

y ese sostén está fortalecido por las risas, los juegos, las ocurrencias, el gozo, los gritos y la palabra de los niños.

¿Sabes abuela?
yo anoche abracé a tu hijita
te la cuidé

de la oscuridad

y un deseo

Que no callen las risas
que no ahuyenten los gritos
de los niños

Susana Quiroga pone el dolor en voz de sus nietitos y en la mirada infantil porque éste es insoportable.

Ahí está el abuelo
ahí está en el reflejo
me miró

todavía no se fue al cielo

La mujer ya no es: desasida de sí, busca consuelo, escribe el poema, se busca.
Susana, ¿dónde te quedaste?

Sorbo a sorbo
bebo una copa de vino tinto

la lluvia cae en el silencio
se adormecen las horas
el tic tac de un reloj
/inasible/
pulsa mi tiempo

y no me encuentro

nada queda de mí

Acaso parte de vos también se fue con las aguas del Guadalquivir, con los ojos claros de Jorge que te sostenían con su mirada, que te necesitaban y se construían en tus palabras anteriores y ahora son recuerdo

Se van tus claros ojos
tus manos tibias
en el murmullo del Guadalquivir

una suave endecha
de tu tierra chapaca
desorilla el amor

de la despedida

y el amor se reconoce en el desapego. La mujer abraza a sus seres queridos no tanto para demostrarles su amor sino para dejarlos ir; con un cierto alivio ante lo inevitable,

Una paz
de ave arrullada por el viento
se apodera de mí

viene de tí

Éste es un libro que confirma la solidez y el talento de una gran poeta, una hermosa poeta que busca consuelo en la palabra y en su familia.
Voces de niños. Juegos. Una ronda. Hijos. Ojos claros. Viento. Verano. Lluvia. Dolor. Desapego. Sonrisas. Recuerdos. Amor. Una cama vacía. Ángeles. El cielo. La esperanza. Desamparo. Vino tinto. Mariposas. El agua del Guadalquivir. Acaso son sólo algunos de los elementos que intentan llenar el vacío de la ausencia de quien fuera un gran hombre.
Verano Intenso es un homenaje y la confirmación del amor eterno.
pedacitos de eternidad

Ildiko Nassr. San Salvador de Jujuy, febrero de 2006

Elogio de lo pequeño

2008-02-01T12:49:00.000-02:00

Existe en mí una fascinación por lo pequeño: las libélulas, mi hijita recién nacida, sus manitos, sus pies perfectos; los guantes de mi abuela, las cajitas, la caligrafía japonesa, los anotadores minúsculos, los lápices, las pestañas que caen en la piletita del baño, los vasos de licor, las tazas de café, las cucharillas de plata...

Escribo microficción para asirme a estos objetos y a pequeños momentos. Reales o ficcionales.

Los escritores de microficción concuerdan en esto: escribir es animarse a ser niños, a jugar con el poder mágico de las palabras y construir con ellas encantadoras invitaciones a los lectores.

Los teóricos concuerdan en el término microficción para uso general. Este término tiene la flexibilidad suficiente para arropar formas de lo muy breve escrito en prosa (y en verso). La microficción tiene en sí una cierta familiaridad con el gesto poético.

La microficción recupera la memoria colectiva de la humanidad.

Brevedad como fragmentación. Fragmentación, el mal de nuestros tiempos. Gracias, Barthes.

Un relámpago dura menos de un segundo, pero puede enceguecer, puede producir una impresión que dure toda la vida. Puede incluso llenar de luz la noche más sombría y puede, igual que la palabra, resonar mucho después de haberse perdido de vista. (Armando José Sequera)

La microficción, como el relámpago, es breve, intensa y concisa. Breve porque su acción transcurre ante nuestros ojos en segundos. Intensa porque conjuga brevedad, belleza y energía. Concisa porque para desarrollarse apenas requiere de un minúsculo espacio, esto es, pocas líneas o palabras. (Armando José Sequera)

Escribir microficción es casi como nadar entre pirañas: uno quiere escapar lo más rápido posible de allí, pero el recuerdo nos persigue hasta el fin. La respiración se acelera y el cuerpo se vuelve pequeño: nos damos cuenta de nuestra propia mortalidad. Sin embargo, salir del agua es de lo más difícil y las imágenes quedan flotando en nuestra memoria, aguijoneando la aparente paz cotidiana. El placer de la adrenalina. Vértigo. Resplandor.

Es como entrar en un jean ajustado y sentirse cómoda. Rara sensación de placer.

Estos son textos puestos en la frontera y posibilitan el contrabando de sentido, de género, de propiedad: no sólo lo favorecen, sino que lo suponen.

El escritor de microficciones crea asociaciones ilícitas, vive en constante equilibrio. Criminal y acróbata. Extraordinario animal en movimiento.

“Creo que ser escritor es fijarse en lo pequeño, en lo ínfimo, en el pliegue de una tela, en el borde de las aceras, en lo que pasa desapercibido para el común de los mortales”. (María Tena)

“Escribimos microficción porque queremos atrapar esa idea volandera que ahora está ahí pero tiende a escaparse y que, si nos demoramos mucho, acabará yéndose con otro como una amante infiel”. (María Tena)

Encontrar la palabra justa. El sustantivo perfecto que esconda en sí mismo toda la luminosidad de aquello que se quiere contar en muy pocas palabras. Esbozar apenas la punta del iceberg. Dar el knock-out al adversario en el primer minuto de la pelea. Iluminar el territorio desconocido con un relámpago. Contemplar lo que nos rodea con la precisión matemática (de los japoneses).

La finalidad es sorprender. Habita una cierta tendencia al final sorprendente; construido con el humor, como herramienta clave.

Hacer cotidiano un placer es acostumbrarse a zapatos nuevos. Cuesta un poco al principio.

La elección de un placer se relaciona con la elección de ser feliz.

Borges, un microrrelatista que promete, amalgama mis fragmentos, me dice: Creo que la frase “lectura obligatoria” es un contrasentido; la lectura no debe ser obligatoria ¿Debemos hablar de placer obligatorio? ¿Por qué? El placer no es obligatorio, el placer es algo buscado. ¡Felicidad obligatoria! La felicidad también la buscamos. (...) La lectura debe ser una de las formas de la felicidad, de modo que yo aconsejaría a esos posibles lectores de mi testamento –que no pienso escribir- que leyeran mucho, que no se dejaran asustar por la reputación de los autores, que sigan buscando una felicidad personal, un goce personal. Es el único modo de leer.

Ildiko Nassr
Culturarte. San Salvador de Jujuy, 03 de diciembre de 2007

los hombres ante un escote

2008-02-01T12:46:00.001-02:00

Los hombres se abatatan frente a un escote.
Se convierten en baba escurridiza,
se transforman en lobos sedientos.
Los hombres, ante un escote, se marean,
deben tomar aliento para poder seguir
llenar los pulmones de aire fresco
no sucumbir ante la tentación
de naufragar en el mar formado entre los senos
de una mujer que ofrece su alimento
a los hombres que, ante un escote,
se vuelven niños
de pecho

2007-12-17T19:10:00.000-02:00

Un recorrido por sus nombres

En mi casa, desde tiempos inmemoriales, se cantan tangos. Uno de ellos sostiene que veinte años no es nada. Eso depende. Si uno tiene veinte años, es toda la vida. Para mí, es casi la mitad. Vivo con treinta años cosidos a retazos, como cosidos a retazos son los intentos de hacer una historia de los últimos veinte años de la literatura de nuestra provincia; aunque sólo mencionemos los nombres fundadores.

Rara, con ganas de llorar en las tardes grises, nuestra literatura. Como los romances de Galán y las canciones de añoranza a este Jujuy tan diverso.

Jujuy le han puesto de nombre,
debe ser cosa de Dios;
en el idioma del cielo
así se llama el amor.

***

Jujuy ¿cuándo volveré?
ya me estoy volviendo viejo,
y cada día la vida
me va llevando más lejos.

Veinte nombres que suenan y sueñan. Veinte, como los años que no son nada. Veinte como los que Joaquín Sabina tardaría en contar los lunares de la espalda de una mujer. Y en esta historia también aparecen mujeres de espalda que desean que alguien cuente sus lunares, como la Susana Quiroga de “Arcilla de mujer” cuando reconoce que
tengo miedo
de darme vuelta
y convertirme

en estatua de sal

Pero ¿cómo contar la historia de algo que permanece en constante movimiento? ¿empezamos por enumerar a los autores que empezaron a publicar hace veinte años? ¿los que tienen veinte años de publicaciones? ¿veinte libros publicados? ¿veinte nombres?

Una estadística no debería obviar los siguientes nombres (con sus obras): Alberto Alabí. Alejandro Carrizo. Álvaro Cormenzana. Ángel Negro. Blanca Spadoni. Carmen Hebe Tanco. Elena Bossi. Ernesto Aguirre. Estela Mamaní. Francisco Romano Pérez. Jorge Accame. Jorge Albarracín. Mita Homs. Mónica Undiano Pablo Baca. Pedro Salvador Ale. Reynaldo Castro. Sergio Usandivaras. Susana Quiroga. Víctor Ocalo García.
Que circulan y circularon en revistas como “Brote”, “Capricornio”, “El duende”, “El mono gramático”, “Hojas de Jujuy”, “Intentos”, “Intravenosa”... perdóneme, lector, pero aquí no llegamos a veinte y perdemos un poco el eje que nos trajo hasta este punto, desvariamos, nos zampamos un poema de Ángel Negro:

Uno mira para adentro
y en un rincón del
cuarto desolado
que es uno
está sentado el otro
que no perdona y
llora con lágrimas
prestadas este exilio
interior

y seguimos con este recorrido desordenado, desorientado, a través de veinte nombres que configuran la identidad de nuestra literatura. Y configuran su identidad alrededor de sus propios nombres y de los fantasmas que rondan sus obras: la muerte, los sueños, el proceso militar, los desaparecidos, las mujeres, la soledad, Frida Kahlo, animales: perros, especialmente; trenes, filosofía, humor, ironías, la añoranza del pasado, el vino, el dinero, seres mágicos, la poesía, la música, los linyeras y los borrachos; la ceguera. Veinte fantasmas que cobran vida cuando uno, lector, se mete en ese mundo otro e ingresa a la realidad de la ficción, se deja seducir. Comparte algunos sueños, se divierte y vuela. Como con los “Sueños de libertad” de Víctor Ocalo García:

según j. r. wilcock la mitad de los
muchachos negros del áfrica sueñan
con ser pájaros en cambio la mitad
de las muchachas negras sueñan con
ser hombres

mi generación que sufrió despertar
del sueño del siglo XIX crió a las
niñas para que soñaran ser pájaros
y a los niños para que soñaran con
ser hombres

es patético
que nadie
sueñe con
ser negro

Así estamos. En veinte años, con escasas variaciones, la literatura jujeña se ha construido sobre la base de un mundo que cambia y crece y de la voz de sus escritores que señalan todo lo de patético que fluye en nuestra sociedad.
Hasta aquí señalamos algunas vías de acceso a los nombres que hoy pertenecen a la llamada “generación intermedia”, que convive con los “padres de la nueva literatura jujeña” y con los “jóvenes”. El desorden de este texto es un reflejo del desorden de nuestra literatura (y de nuestra sociedad). En este espejo nos miramos, nos construimos. Vamos siendo. Seguimos cantando.

Ildiko Nassr

Discurso de inauguración de la Feria del Libro “El Norte de las palabras”

2007-12-17T18:52:00.000-02:00

Debo confesarles algo. He cometido un pecado que es, también, un delito. He robado. De la peor manera, a traición, deliberadamente. He robado horas al sueño, horas a mi familia, a mis libros, a mi trabajo. Pero no estoy sola en esto: tengo cómplices. Peligrosos cómplices, inteligentes, organizados, soñadores. Me duele delatarlos. Es algo que no puedo hacer. Sin embargo, me veo obligada a contarles de ellos. La lista es muy larga y no quiero aburrirlos, por eso no daré nombres. Están aquí. Son muchos. Creo que todos ustedes, de alguna manera, son cómplices, si no, no estarían aquí.
Esta feria del libro es lo que logramos hacer con el botín. Es el fruto de muchas horas robadas al sueño, a la familia, al ocio, al trabajo. Este robo no se explica por sí solo, voy a contarles el modus operandi de la banda; para lo que debo confesar otros delitos cometidos: tráfico de ideas, portación de pensamientos peligrosos relacionados con objetos contundentes como son los libros, apropiación ilícita de experiencias ajenas anteriores, asesinato de blancas páginas, secuestro de palabras importantes para la realización de talleres y experiencias artísticas, extorsión a escritores jujeños para que reflexionen sobre la peligrosísima literatura jujeña, pero de eso no voy a hablarles yo.
Para la concreción de todos estos delitos, esta banda contó con el apoyo estratégico de un capo mafioso que cedió su oficina para lugar de encuentro y de una dama del crimen organizado que apuntaló hasta los mínimos detalles de la operación.
La banda apuntó al norte, creo que dio en el blanco. El objetivo era darle un rumbo a tantas maniobras delictivas para la ebullición de la palabra en esta provincia. He aquí el lugar de celebración de tanto crimen organizado.
Discúlpenme si no me arrepiento. Discúlpeme, señor juez. Era mi deber hacer esta feria, con esta gente, en este lugar, para que durante los próximos siete días todos los cómplices puedan disfrutar y compartir el botín.

Ildiko Valeria Nassr
San Salvador de Jujuy, junio de 2006

Microrrelatos en Revista "Clarín" Nº 69 - Oviedo - España

2007-12-17T18:46:00.000-02:00

Liebre por gato
Los microrrelatos de Clarín

Los habitantes de Ficticia somos realistas.
Aceptamos en principio que la liebre es un gato.
(Juan José Arreola)
Coordinado por Gemma Pellicer y Fernando Valls

Alumnos

Un alumno me abrazó en clase. Se levantó de su bando y vino directo a mi cintura. Me sentí avergonzada. No sabía cómo taparme. No supe, tampoco, decirle nada.
Por la noche, soñé que mordía su pene, lo masticaba (no sin dificultad) y me lo tragaba.
-Eunuco- le decía y él no sabía cómo taparse.
Extrañamamente no había sangre.
Al día siguiente, en clase, evité su mirada y a él.
Saludé antes de irme y escuché su respuesta. Antes de entrar a la sala de profesores, no sé cómo, volvió a abrazarme. Sus abrazos son el consuelo de penas que vienen desde más allá de mis ancestros remotos.
No quise mirarlo, para que mi mirada no delatase las imágenes del sueño.
Me susurró: “Nunca más vuelvas a decirme eunuco”.

sapos
Tengo miedo, tanto miedo, no a estar sola; aunque Margarite Yourcenar afirme rotundamente que uno sólo muere cuando está solo. Yo nunca tuve miedo a estar sola porque desde chica sólo me tuve a mí misma. Tampoco tuve miedo de morirme, nunca, ni siquiera ahora. Lo que más miedo me da son los sapos. La soledad o la muerte no me importan; en cambio los sapos me atormentan. Sueño con unos gigantescos que me aplastan; o unos pequeños que se me incrustan en las uñas. Las uñas negras de tanto rasgar el olvido. Negras de tanto ahuyentar la imagen de los sapos. Sapos de todos los tamaños que me persiguen y me tocan (como una caricia obscena) y suben por todo el cuerpo, atravesándome. Verrugas sobre piel suave. Verde sobre blanco. Y ya no puedo ver más: me despierto. No sobrevivo.
A veces ni siquiera puedo entender cómo es que aguanto tanto tiempo siendo poseída por tal monstruo. A veces pienso que siento placer con ese miedo inevitable, voraz. Que la adrenalina del miedo me recorría como un amante y me explotaba en una pequeña muerte con el despertar. Loca. Paranoica. Degenerada, diría mi vecina si se entera que le atribuyo un significado ligado a lo sexual a esta obsesión soporífera con los sapos.
Esta obsesión me persigue tenaz desde el principio de los tiempos. Ha ido madurando lentamente conmigo, ha disfrutado y sufrido con las desavenencias del crecer. Se me ha estacado desde la infancia y se niega a partir.
Sapos que me alimentan en la soledad más extrema. Sapos que son la única compañía. Sapos que me pueblan como fantasmas del pasado de los que –según parece- no quiero huir. A veces me da tanto miedo la noche porque estos batracios dejan de mimetizarse con la naturaleza y salen como vampiros para satisfacerse de indefensos insectos. Insectos como yo, que no dejo de ser nunca una libélula

vueltas

ildiko nassr me preguntó esta mañana dónde había estado todo este tiempo
le respondí que probablemente haya estado viajando
no sabía qué palabras poner en mi boca para que no vuelva
a usurpar este lugar que yo estuve ocupando las últimas semanas
/yo, que ni siquiera recuerdo mi propio nombre/
y ella se despertó tan alegre y tan llena de sensaciones traídas desde su infancia
con tantas ganas de volver a ser ella
que no pude evitar despedirme y dejarla volver.

La luna

Desde el asiento de atrás del auto, veo cómo la luna nos persigue hasta la casa y se queda afuera, recostada en alguna nube. Mi mamá maneja segura, muy rápido y la ruta es oscura y está sin señalizar. Todas las noches es lo mismo.
La luna nos persigue y mi mamá maneja descalza, en silencio. ¿En qué pensará?
Hasta que aparece la mujer vestida de blanco y se apropia de nuestra luna y del silencio de mi mamá.

dicen
popol vuh, a mis alumnos

Dice que ellos crearon su mundo en trece días. Trece días, señora, recalca.
Dice que los dioses los crearon para escuchar una alabanza; y ellos supieron dársela.
Dice que después llegaron esos, como papagayos gigantescos, y se llevaron todos los libros. Los libros que alababan a los dioses, señora, y contaban nuestra historia. Se los llevaron hasta cerquita del mar y los quemaron, señora, los quemaron. Yo no pude salvar ni uno, señora, nada.
Dice que enamoraron a sus mujeres y ellos nada pudieron hacer.
Después sobrevino el silencio.
¿Qué pasó después?, insisto en la pregunta.
Dice, señora, después no hay después.
Y queda callado, silenciado. La mirada perdida.
Pero siempre hay un después.
No, señora, dice, hasta eso se llevaron.

Una perfecta felicidad III
(versión libre)

Ellos habían terminado de cenar y miraban cada uno para un lado distinto. El silencio los colmaba. Habían disfrutado de la comida. Les gustaba salir a cenar y sentarse en alguna mesa al aire libre o por donde pasara mucha gente.
Pedían los mismos platos y nunca discutían acerca del vino a tomar: Los árboles. Un vino de los no tan caros y sabroso, coincidían.
Se evitaban la mirada y las manos permanecían atentas al funcionamiento de los cubiertos. Masticaban con concienzuda tozudez. No se miraban; tampoco dejaban escapar detalle de las personas que los rodeaban. Seguramente se formaban opinión acerca de esas personas y conjeturaban cierta felicidad en aquellos. La felicidad que ellos no tenían.
Terminada la cena pedían la cuenta para volver rápidamente al hogar. La casa parecía deshabitada: todo en orden, muy pulcro pero sin vida. Durante el viaje tampoco habían emitido ninguna palabra. Una vez en casa, ella simulaba dolor de cabeza y dormía en el cuarto de los hijos, que ya no estaban. Soñaba con el hombre viril con el que se había casado. Mientras él hacía esfuerzos por recordar a la hermosa mujer con la que se había casado. Cada viernes repetían el ritual. El resto de los días, solamente se evitaban.
Su matrimonio había festejado las bodas de plata a principios de año.

Presentación de Adela Basch en Jujuy

2007-12-17T18:39:00.000-02:00

Presentación de Adela Basch
Feria del Libro "Los libros a escena" - Jujuy 29/06/07

Vengan ya todos a verla
salgan y cierren la escuela
a la Feria llegó Adela,
con su imaginación que vuela.

Adela Basch, aquí presente, nació en Buenos Aires en la primavera de 1946, exactamente doce meses antes de cumplir su primer año de vida. Era "muy, muy, muy chica. Era tan, pero tan chica, que no entendía ni sabía nada de nada".
Dicen que siempre quiso entender y saber cosas. Y para eso, le gustaba que le contaran historias y cuentos. Y le gustaban las palabras con las que le explicaban las cosas y le contaban los cuentos.
Dicen, también, que jugaba con sus amigos a disfrazarse e inventar personajes. Hasta que un día, la llevaron a ver una obra de teatro y su vida cambió para siempre. Allí descubrió a "gente que también se disfrazaba para jugar". Y quiso, ella también, crear personajes que actuasen en un escenario.
Desde muy chica, entonces, le interesaron los personajes y lo que decían; y ese interés por las palabras la llevó a estudiar la carrera de Letras. Y a escribir.
En su escritura existe una apropiación de personajes que se le "aparecen" y ella los hace aparecer en un escenario: Ulises, de "La Odisea", el ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha y su fiel Sancho, y algunos próceres (porque a ella le gustan los chicos que defienden a nuestros próceres)
Juegos del lenguaje, absurdos, rimas, malos entendidos, variaciones de las normas lingüísticas, matices significativos entre palabras son algunas estrategias que hacen de Adela Basch una gran escritora. Gran escritora que tiene un brillante sentido del humor y un ingenio ingenuo y fresco.
Dicen que hasta ahora no se le terminó el interés por las palabras ni por los personajes.
Dicen que algunos libros suyos son: Abran cancha, que aquí viene don Quijote de la Mancha, Colón agarra viaje a toda costa; Saber de las galaxias, ¿Quién me quita lo talado?; José de San Martín, caballero del principio al fin; ¡Que sea la Odisea!; Una laguna junto a la laguna; Había una vez un libro; El reglamento es el reglamento; Belgrano hace bandera y le sale primera; Llegar a Marte; El velero desvelado, entre otros, y la lista sigue y sigue y sigue.
Crónica de un encuentro

Adela escuchaba atenta la presentación. Chicos de la Escuela Pucarita le habían pedido hacerle una entrevista y escucharon ansiosos y en silencio. La escritora quiso acercarse a sus lectores y, sin bajar del escenario del Teatro "La Vuelta del Siglo", y ubicó las sillas en el borde del escenario. Empezó leyendo un fragmento de su obra de teatro Colón agarra viaje a toda costa, con la cadencia de las voces españolas y las criollas, personificando a los personajes. Se podía sentir cómo disfrutaba de la recepción del público. Un público heterogéneo conformado tanto por niños lectores de entre seis y diez años aproximadamente como por padres y docentes. La clásica: llevar algún niño que sirva de coartada para disfrutar de producciones supuestamente sólo destinadas a los más pequeños. Como si la literatura admitiera rótulos y no permitiera el placer de la lectura por la lectura. Como si los textos escritos para niños pudieran ser disfrutados exclusivamente por ellos.
Impresionante. Adela hipnotiza al público. Todos nos perdemos en su voz y entramos a un universo donde hasta lo más desquiciado es posible. Somos niños sostenidos por la cuerda de su voz.
Adela genia, juguetona, responde a las preguntas de los niños con juegos de palabras: parece un catoblepas, ese animal rarísimo que se come a sí mismo comenzando por los pies. Ya está devorándose a sí misma cuando detiene su banquete para contarnos una nueva anécdota. Y seguir con la lectura: en su mundo los héroes no son príncipes que rescatan a las princesas de dragones o de maleficios inverosímiles, no: acá los héroes son personajes de nuestra historia. San Martín, Belgrano, Colón.
Adela es la fiesta que nos convoca. Ella es los globos, la torta, las velitas y el feliz cumpleaños. ¿Cómo describir la magia de un cumpleaños?
Raro este año, tuve dos cumpleaños, y los mejores regalos.

Ildiko Nassr

Poema "La Tristeza es un vestido sentador"

2007-10-18T00:05:00.001-02:00

para Luigi

Al pensar en vos
siempre recuerdo un poema
de Ester Cross
sobre un hombre de ojos azules
que llega a visitarla
con un ramo de hierbas.

En el poema, ellos comen
y celebran el encuentro.
Después, casi como un final necesario,
leen a Anna Ajmátova
y son felices por equivocación,
como en la infancia.

En la vida, termino mi café
y vuelvo a vestirme con la tristeza
después de haber mirado tus ojos
y sentido desde lejos tu alegría.

Releo a la Cross y a la Ajmátova:
también soy feliz por equivocación.

Pienso que la poesía es infinita,
como esta sonrisa tatuada
en mis ojos cada mañana;
como esa canción silbada
queda flotando en el aire
y se traviste de fiesta
con el aroma de los tilos.

/Lástima: este año los tilos se helaron/

jujuy, casi primavera de 2007

Poemas para el olvido II

2007-10-18T00:01:00.000-02:00

las lágrimas lastiman
una mujer me susurra
murmullos mmmmmm
el leve vaivén de tu sexo
crece en mi boca
y mis palabras
dejan de ser mías.
la mujer habita el llanto.

Poemas para el Olvido I

2007-10-17T23:49:00.000-02:00

con resabios
de aquella fiesta
me visto
decoro mi piel

un dulce ritual
palabras
refugio de mis palabras
y este deseo
arde en mí
incendia miedos
y dudas

Nota en "DIARIO PERFIL" 14/10/2007

2007-10-17T23:41:00.000-02:00

Ildiko llegó con sus micro-relatos al suplemento de cultura del Diario Perfil de Capital Federal.

MICROCUENTOS: Extranjera

2007-09-23T21:45:00.000-03:00

Es cierto. Ya no recuerdo tus ojos. Pero cuesta confesarlo. Es cierto también que nunca te quise. Que usé tu cuerpo como una espada para atravesarme a mí misma y olvidarme de la que fui. Margarita desecada en el viento. Agua en la espalda de un luchador. Agua. Ciega luz que se dispersa por los agujeros de la estaca en mi piel. Abnegada catarata de estrellas esparcida en los ecos de tu voz.
Tenía tanto miedo. Quiero salir, dejar a la hembra estacada; con las heridas infectadas de luz. ¡Tanta luz!
Pero ¿y el miedo?

ildiko valeria nassr

MICROCUENTOS: Amantes duraderos

2007-09-23T21:37:00.000-03:00

Un gemido casi gutural se le atascaba en la garganta cuando ella le mordía el cuello. Eran vampiros estrenando su nueva vida. Eran días de ser noches y noches enteras de amarse sin pudor. El amor de los dos no se terminaba ni con la muerte y, ahora, hechos espíritus el diablo los cobijaba bajo su cola.
La magia del alma los retorcía en desenfrenadas orgías con otros que estaban en igual condición. Nubes de colores se les aparecían en cada mordida, en cada orgasmo.
Opacaban sus ojos sin vida los amaneceres, las constantes muertes de sus amantes, el tormento de estar solos, la angustia de no sentir ya el sol sobre sus torsos desnudos, la certeza de los perpetuos finales dentro suyo.
Una noche, los descubrió lúcidos de sangre, trastocados de placer y los confundió con la bruma incipiente de un nuevo morir. Otra vez juntos. Con la ruptura de la rutina, para probar otra forma de amarse más todavía.

ildiko valeria Nassr

MICROCUENTOS: En el principio del fin

2007-09-20T15:14:00.000-03:00

Y las ciudades se llenerán de mutantes. Y la luz del sol incendiará los ojos que osen posarse en ella. Y los edificios se construiràn bajo la superficie, conectados por tuneles oscuros, interminables. Y nuestros cuerpos adquirirán nuevas tonalidades.

Y el amor nos hará cometer los mismos errores. Y no cesaremos de enamorarnos los uno de los otros.

ildiko valeria nassr

NOTA EN LA WEB: Ciclo de arte y cultura Jujuy 23/04/07

2007-09-20T14:37:00.000-03:00

ILDIKO V. NASSR - PAOLA ROSALES

VIERNES 23 DE MARZO 2007

Volvió el ciclo de Arte y Cultura de Jujuy

Cuando la lluvia acompañó los primeros dias del Otoño de este año y cuando San Salvador de Jujuy vive momentos dificiles, con protestas sociales, cortes de ruta, marchas y demás, el ciclo Poetas Tizas nos brinda esa pausa necesaria para un viernes en espera del fin de semana.

Es que, como lo dijo la anfitriona del ciclo, este encuentro supone un escape de la realidad, una suerte de catarsis que nos permite sobrellevar los momentos que vive Jujuy. Si bien no se trata de evadir la realidad si se trata de disfrutar a pleno el momento que nos proponen los artistas. La propuesta es simple: Literatura en todas sus expresiones, la música y el canto siempre presente y desde hace un tiempo la exibición de cuadros u otras obras de artistas de Jujuy.

Como en otras ocasiones la sala estuvo llena, los conocidos de siempre y algunas caras nuevas, que mostraban un ánimo que ni la lluvia pudo desalentar.

Pasadas las 21 hs ILDIKO VALERIA NASSR fué la encargada de brindar una breve charla sobre La Poesía como medio comunicativo. Un marco téórico sobre el uso de este género como medio de expresión y comunicación. Seguro en otra oportunidad conoceremos profundamente algún escrito de ella.

LINK A NOTA ORIGINAL:
http://www.clickjujuy.com/mijujuy/index.php?option=com_content&task=view&id=140&Itemid=116

Nota del diario"Pregón"

2007-09-20T14:30:00.000-03:00

Propone Tizas
Mesa de Escritores
Ildiko Valeria Nassr, leerá sus poesías esta noche.
Ildiko Valeria Nassr, leerá sus poesías esta noche.
En la tradicional cita de los viernes, Tizas Círculo de Arte y Cultura Jujuy propone para hoy a las 21.00 en la sala ‘Enrique Rosso” del departamento de Antropología y Folklore, una Mesa de Escritores.
La misma estará integrada por reconocidos amantes de las letras de nuestro medio, como: Ildiko Valeria Nassr, Laura Rojo, Fernanda Luí y Oscar López Zenarruza.
La música y el canto estará a cargo de César Martín Añazgo, quien desde hace años desarrolla actividad dentro del folklore.
También se podrá apreciar una muestra en textiles originarios a cargo de la profesora Carmen Chauque, directora del Taller Quinua.
La entrada para el encuentro, que se desarrolla en Lavalle 432, es libre y gratuita.

MICROCUENTOS: El llanto

2007-09-20T14:15:00.000-03:00

Mi mamá lloraba a la orilla de la cama mientras yo tenía que conjurar el sueño y dormir. No sabía, entonces, las palabras de consuelo y ella dejaba que las lágrimas le cayeran por la cara y le mojaran las piernas.
Ella permanecía mansa ante lo salvaje del llanto. Y yo oscilaba entre la vigilia y la pena.
Así crecimos.

ildiko valeria nassr

MICROCUENTOS: Efectos Colaterales del miedo.

2007-09-20T02:28:00.000-03:00

Abrís la puerta y entrás a la casa. Está oscuro. No encontrás la perilla de la luz.Escuchás un ruido extraño. No puede ser. No hay nadie en casa. Vas palpando las paredes en búsqueda de algo que pueda convertirse en luz. ¡bingo!la luz se hace presente. Lo que ves te hace querer volver a las tinieblas. Tu mujer te apunta con un arma. Se te ríe. Sentís el calor y el olor en tus pantalones. Ella no para de reír. Ambos saben que el arma es de juguete. Saben, que el contenido acuoso de tu ropa es de verdad.

ildiko valeria nassr

Tercer libro: LA NIÑA Y EL MENDIGO (2002)

2007-09-18T14:47:00.000-03:00

CONTENIDO: POEMAS
PAGINAS: 40
AÑO: DICIEMBRE DE 2002
EDITOR: EDITORIAL MAKTUB

XXIX
golpes
nervaduras candentes
la mano dibuja un corazón
el ojo lo desdibuja
la mano construye
el ojo destruye
mano ojo
deseo
lirio estridente
clama jaurias de euforia
suplica
ya no más

Segundo libro: REUNIDOS AL AZAR (1999)

2007-09-18T14:39:00.000-03:00

CONTENIDO: POEMAS
PAGINAS: 50
AÑO: NOVIEMBRE DE 1999
EDITOR: EDITORIAL HANNE (SALTA)

CAMBIOS DE AGOSTO

tenía 20 años
y la certeza
de cambiar el mundo.

con malicia
espiaba
corría
sobre los secretos
del vecino
-el viento-

aquella vida
cayó

se desbordó
en la corriente

ahora
ni el mundo
ni los secretos
cambian.

Primer libro: VIDA DE PERRO Historias del campo (1998)

2007-09-18T14:30:00.000-03:00

CONTENIDO: CUENTOS CORTOS
PAGINAS: 80
AÑO: AGOSTO DE 1998
EDITOR: VICTOR MANUEL ALVARADO

LA RISA DE LA LOCURA

El olor a yerba dulce sobre los campos floridos de la vieja ciudad se le colaba entre las sienes a ese deseo de Florencia. Los ingleses del Té se les venìan encima como la parte de las imñagenes guardadas dentro de sus manos rugosas.
La certeza de la locura jugaba entre las líneas de sus dedos y se hacia bollitos de papel en un inmenso cesto. Las palabras se le hacían pensamiento y formaban una extreña mezcla en su mente los recuerdos dispersos de sus viajes de juventud comenzaban a estorbarle y se hicieron sonrisa en la lejanía de sus expresiones.
la risa colmó los salones del hospicio justo en el momento en que las brujas de los cuentos de la infancia llegaron a buscar a Florencia. Verrugas y carcajadas desenfrenadas se fusionaron con el alivio mortal de la enferma.
llegaron todos tarde y fugaron sus respuestas (siempre erróneas)hacia el reino de los espíritus. Era el fin, lo irremediable. Florencia ya danzaba entre las hermosas monstruosidades de la niñez...